В тот день Ярослава проснулась раньше обычного. На календаре было 15 июня — их первая годовщина свадьбы с Тимуром. Она долго выбирала в магазине скатерть и свечи для праздничного стола, хотела сделать этот вечер особенным. Целую неделю искала необычные рецепты в интернете и советовалась с подругами.
— Никаких банальных оливье и шуб! — заявила она своей лучшей подруге Кате. — Будут легкие закуски, салаты с морепродуктами и паста с белыми грибами.
Мысли о предстоящем вечере грели душу. Ярослава представляла, как они с Тимуром будут сидеть при свечах, вспоминать свою свадьбу, строить планы на будущее… Но телефонный звонок мужа разрушил все её мечты.
— Яся, солнышко, — как-то неуверенно начал Тимур. — Я тут подумал… может, пригласим маму на наш праздник?
У Ярославы внутри всё оборвалось. Только не это! Она уже два года пыталась найти общий язык со свекровью, но все попытки оказывались тщетными. Ольга Сергеевна, бывший школьный завуч, привыкла всех строить и воспитывать. Каждый её визит превращался в инспекцию с последующей «работой над ошибками».
— Тим, но мы же хотели отметить вдвоем… — осторожно начала она.
— Понимаешь, мама вчера звонила, спрашивала про годовщину. Говорит, очень хочет разделить с нами радость. Ей будет приятно почувствовать себя частью семьи.
Ярослава тяжело вздохнула. Она уже представила, как Ольга Сергеевна будет морщить нос при виде «неправильного» праздничного стола. Без холодца, без мясной нарезки, без салатов с майонезом…
— Хорошо, — сдалась она. — Только предупреди её, что у нас будет легкий ужин.
— Спасибо, родная! Ты самая лучшая!
Весь день Ярослава готовила: салат с рукколой и тигровыми креветками, брускетты с вялеными томатами и моцареллой, тартар из лосося, авокадо-мусс с чипсами из пармезана. На горячее — паста с белыми грибами и трюфельным маслом.
«Может, стоило всё-таки сделать что-то попроще?» — мелькнула мысль, когда она расставляла тарелки. Но потом решительно её отогнала — это их праздник, и они будут отмечать его так, как им нравится.
В семь вечера раздался звонок. На пороге стояла Ольга Сергеевна с огромным пакетом в руках.
— А у вас тут что-то темновато, — первое, что сказала свекровь, оглядываясь. — И пахнет странно… Это что, грибы?
— Добрый вечер, Ольга Сергеевна, — натянуто улыбнулась Ярослава. — Проходите, мы вас ждем.
— Что за освещение такое интимное? Как в ресторане! — продолжала свекровь. — Глаза же можно испортить.
Тимур вышел из комнаты:
— Мама, как хорошо, что ты пришла! Проходи за стол.
Ольга Сергеевна прошла в гостиную, придирчиво разглядывая сервировку. Её взгляд скользнул по тарелкам с закусками, и брови удивленно поползли вверх.
— А где нормальная еда? — спросила она, усаживаясь. — Где мясо? Что за праздник без горячего?
— Мам, мы с Ясей любим легкую кухню, — мягко сказал Тимур. — Попробуй салат с креветками, он потрясающий.
— Креветки? — фыркнула Ольга Сергеевна. — Это разве еда? Так, закуска под пиво. Вот в наше время на праздники готовили как положено: и мясо, и рыбу, и салаты с майонезом…
Тут она полезла в свой пакет:
— Я, как чувствовала, взяла с собой нормальной еды. Вот, котлеты домашние, холодец, оливье…
Ярослава побледнела. Её изысканный праздничный стол начал стремительно превращаться в обычное застолье, как у всех. А ведь она так старалась сделать этот вечер особенным!
— Ольга Сергеевна, — начала она. — Мы очень благодарны, но у нас уже всё готово…
— Вот именно что «готово», — перебила свекровь. — Эти ваши модные закуски — разве это еда? Вот котлетки разогреем, салатики разложим…
Она уверенно направилась на кухню, гремя контейнерами. Ярослава беспомощно посмотрела на мужа, но тот лишь виновато развел руками.
— Нет, ну вы только посмотрите на эти салатики! — продолжала возмущаться Ольга Сергеевна, рассматривая приготовленные невесткой блюда. — Листики какие-то, креветки… На что это похоже? Разве это праздничный стол?
Ярослава закусила губу, чтобы не ответить резко. Она потратила столько времени на подготовку этого ужина! Каждое блюдо было продумано до мелочей, даже соус к пасте она готовила по особому рецепту.
— А сытости вообще никакой не чувствуется, — не унималась свекровь, демонстративно отодвигая тарелку с тартаром. — Вот в наше время…
— Мам, ну правда вкусно же, — попытался вступиться Тимур.
— Что вкусно? Эта травка? А мы что козы её есть? — Ольга Сергеевна покачала головой. — Нет, так не пойдет. Сейчас я все исправлю.
На стол один за другим стали появляться контейнеры: с котлетами, бутербродами с колбасой, салатом оливье… Ольга Сергеевна бесцеремонно отодвигала изысканные закуски Ярославы, освобождая место для своих блюд.
— Вот это другое дело! — удовлетворенно произнесла она, расставляя последние контейнеры. — Теперь можно и праздновать по-человечески.
У Ярославы внутри всё кипело. Она смотрела, как её красиво оформленные блюда оказываются на краю стола, как свекровь небрежно сдвигает дорогие бокалы, чтобы поставить пластиковые тарелки с бутербродами.
— Ольга Сергеевна, — её голос слегка дрожал. — Давайте не будем так делать. Я готовила этот ужин…
— А что такого? — перебила свекровь. — Я же о вас забочусь! Такой ужин я и врагу не пожелаю. Люди должны есть нормально, а не эти ваши модные выкрутасы.
Ярослава посмотрела на мужа, но Тимур старательно изучал скатерть, явно не желая вмешиваться в конфликт.
— Тим, — тихо позвала она. — Скажи что-нибудь.
— Ну… может быть… давайте как-то совместим? — неуверенно предложил он.
— Совместим? — Ярослава почувствовала, как последняя капля терпения испаряется. — Я неделю готовилась к этому вечеру. Продумывала меню, искала рецепты, украшала стол. А теперь должна смотреть, как всё это заменяют бутербродами ?
Она встала, выпрямившись во весь рост. Внутри больше не было страха или неуверенности — только холодная решимость.
— Это моя территория, и я здесь хозяйка, — чётко произнесла она. — А вы, Ольга Сергеевна, смотрю забылись?
В комнате повисла звенящая тишина. Свекровь застыла с открытым ртом, явно не ожидая такого отпора. Тимур нервно забарабанил пальцами по столу.
— Я… я просто хотела как лучше, — пробормотала наконец Ольга Сергеевна.
— Как лучше? — Ярослава горько усмехнулась. — Вы хотели испортить наш праздник. И знаете что? У вас почти получилось.
В комнате повисла тяжелая тишина. Ольга Сергеевна скрепя зубами начала демонстративно складывать свои контейнеры обратно в пакет, гремя крышками громче необходимого. Тимур переводил растерянный взгляд с жены на мать, явно не зная, что предпринять.
— Что ж, — наконец процедила свекровь, — вижу, мне здесь делать нечего. Не буду мешать вашему… празднику.
Она поднялась из-за стола, одернула кофту и направилась в прихожую. Тимур поспешил за ней:
— Мам, ну постой, давай всё обсудим…
— Нечего обсуждать! — отрезала Ольга Сергеевна, натягивая пальто. — Я всё поняла. У вас теперь своя жизнь, свои порядки. Только не приходите потом ко мне, когда эти ваши модные салатики в горло не полезут!
Ярослава осталась стоять у стола, глядя, как муж суетится вокруг матери, помогая ей одеться. Внутри была странная смесь облегчения и тревоги. Да, она наконец-то высказала всё, что накипело, но что теперь будет? Как это отразится на их семейных отношениях?
Входная дверь хлопнула. Тимур вернулся в комнату с виноватым видом:
— Яся, может, не надо было так резко?
— А как надо было? — она опустилась на стул, чувствуя, как дрожат колени. — Позволить ей и дальше командовать в нашем доме? Обесценивать всё, что я делаю?
— Но она же мать…
— И что? Это даёт ей право приходить и устраивать тут свои порядки? — Ярослава посмотрела мужу в глаза. — Тим, пойми, я уважаю твою маму. Правда. Но я не могу позволять ей так себя вести. Это наш дом, наша жизнь.
Тимур сел рядом, взял её за руку:
— Я понимаю. Просто мама… она привыкла всё контролировать. Ей трудно принять, что я вырос.
— Знаешь, нам нужно установить какие-то правила, — твердо сказала Ярослава. — Например, визиты только по предварительной договоренности. И никакого вмешательства в наши дела.
— Думаешь, она согласится?
— А у неё есть выбор? — Ярослава пожала плечами. — Либо так, либо мы будем постоянно конфликтовать.
Тимур задумчиво кивнул:
— Ты права. Я поговорю с ней. Объясню, что нам важно иметь свое пространство.
Тем временем Ольга Сергеевна добралась до своей квартиры. Она сидела на кухне, механически помешивая остывший чай, и прокручивала в голове события вечера. Что-то пошло не так, но она никак не могла понять — что именно? Почему её забота воспринимается в штыки?
«Неблагодарные», — думала она, но где-то глубоко внутри шевелилось неприятное чувство. Может быть, она действительно слишком давит? Может, стоило просто попробовать эти модные закуски, а не тащить свою еду?
Телефон молчал — сын не звонил. Раньше он всегда перезванивал после её ухода, извинялся, успокаивал. А сейчас тишина. Неужели эта девчонка настолько изменила его?
Ольга Сергеевна вздохнула и достала альбом с фотографиями. Вот Тимур маленький, вот его школьные годы, вот свадьба… На последнем снимке он счастливо улыбается, обнимая Ярославу за плечи. И она тоже улыбается — искренне, светло.
«Может, и правда надо что-то менять», — подумала Ольга Сергеевна, но тут же отогнала эту мысль. Нет, она старше, она опытнее, она лучше знает, как надо. Просто молодежь сейчас избалованная, своевольная…
Часы показывали почти полночь. В квартире было тихо и одиноко. Где-то там, в другом конце города, её сын праздновал годовщину свадьбы. Без неё. И почему-то эта мысль вызывала не злость, а глухую тоску.
