– Серьёзно, Артём? – Катя замерла у плиты. Её голос дрожал от едва сдерживаемого раздражения. – Ты третий месяц здесь сидишь, и всё, что ты делаешь, – это спрашиваешь про еду!
Артём, девятнадцатилетний брат её мужа, лениво развалился на диване в гостиной, уткнувшись в телефон. Его длинные ноги в рваных джинсах занимали половину подушек, а на журнальном столике уже скопилась коллекция пустых банок из-под газировки.
– Ну а что? – он пожал плечами, не отрывая глаз от экрана. – Ты же готовишь, вот я и спрашиваю.
Катя глубоко вдохнула, мысленно считая до десяти. Её кухня – её гордость, её маленький уголок уюта в их с Игорем двухкомнатной квартире – превратилась в поле боя. С того момента, как Артём три месяца назад приехал в город поступать в институт, он словно прирос к их дивану. И к их холодильнику.
Катя бросила взгляд на кипящую кастрюлю с борщом. Запах свёклы и укропа наполнял кухню, смешиваясь с тёплым ароматом свежеиспечённого хлеба, который она достала из духовки полчаса назад. Её дом всегда был местом, где она чувствовала себя хозяйкой: чистые занавески с цветочным узором, аккуратно расставленные баночки со специями, старый деревянный стол, на котором ещё её бабушка замешивала тесто. Но с появлением Артёма всё изменилось.
Три месяца назад Игорь, её муж, пришёл домой с новостью.
– Кать, Артём поступает в институт здесь. Поживёт у нас пару недель, пока не найдёт общагу или съёмную комнату. Ты же не против?
Катя не была против. Артём – младший брат Игоря, почти ребёнок, только закончил школу. Она помнила его ещё сопливым мальчишкой, который бегал за старшим братом на даче и таскал яблоки из соседского сада. Как можно отказать родственнику? Тем более, Игорь смотрел на неё своими тёплыми карими глазами, и она, как всегда, не смогла сказать «нет».
– Конечно, пусть приезжает, – улыбнулась она тогда. – Поможем, чем сможем.
Но «пару недель» растянулись в три месяца. Артём поступил в институт, но в общежитии мест не оказалось, а снимать комнату он даже не пытался. «Денег нет», – говорил он, разводя руками, и тут же нырял обратно в телефон. Игорь, вечно занятый на стройке, только пожимал плечами:
– Он же студент, Кать. Молодой ещё, разберётся.
Катя не спорила. Она вообще редко спорила с Игорем – за пять лет брака они научились находить общий язык. Но Артём… Артём был как заноза. Каждое утро он вставал в полдень, оставляя за собой крошки на столе, грязные носки на полу и пустые тарелки в раковине. А его вопросы про еду стали ритуалом.
– Кать, а что на ужин?
– Кать, борщ ещё остался?
– Кать, а можно пиццу заказать?
Она чувствовала, как её терпение истончается, словно старое кухонное полотенце. Но что делать? Выгнать деверя? Игорь обидится, да и Артём, при всей его наглости, не казался злым. Просто… ленивым. И очень, очень голодным.
– Кать, ты там скоро? – донёсся голос Артёма из гостиной.
Катя стиснула зубы. Ложка в её руке чуть не хрустнула.
– Борщ через десять минут, – отозвалась она, стараясь звучать спокойно. – Можешь пока стол накрыть.
– Ага, щас, – буркнул он, и она услышала, как он переворачивается на диване, скрипя пружинами.
Катя выключила плиту и вышла в гостиную. Артём даже не поднял глаз – его пальцы летали по экрану телефона, а на лице застыла лёгкая ухмылка.
– Артём, – Катя скрестила руки на груди, – я серьёзно. Вставай и накрывай стол.
Он наконец оторвался от телефона, взглянул на неё с лёгким удивлением.
– Да ладно, Кать, ты же всё равно это сделаешь. Ты же хозяйка, – в его голосе скользнула насмешка, будто он подтрунивал над её стараниями.
Это была последняя капля. Катя почувствовала, как внутри что-то щёлкнуло.
– Знаешь что? – её голос стал тише, но твёрже. – Если ты такой взрослый, что можешь жить в чужом доме и требовать еду, то будь добр хотя бы помочь. Или вали в столовку. Там борщ по сто рублей.
Артём замер, явно не ожидая такого отпора. Его брови поползли вверх, а в глазах мелькнула растерянность.
– Ну… ладно, – пробормотал он, медленно поднимаясь с дивана. – Где там тарелки?
Катя указала на кухонный шкаф, чувствуя, как внутри бурлит смесь облегчения и злости. Она вернулась к плите, но мысли уже не отпускали. Это не может так продолжаться. Артём не ребёнок, ему девятнадцать. Почему она должна быть его бесплатной кухаркой? И почему Игорь, её любимый Игорь, делает вид, что всё нормально?
К ужину вернулся Игорь. Он вошёл в квартиру, стряхивая с куртки капли осеннего дождя. Его лицо, как всегда, было усталым, но тёплым – таким, от которого у Кати до сих пор замирало сердце.
– Пахнет вкусно, – улыбнулся он, целуя её в висок. – Борщ?
– Ага, – кивнула Катя, но её улыбка вышла натянутой.
Игорь бросил взгляд на Артёма, который нехотя раскладывал ложки на столе.
– О, братишка, ты что, помогаешь? – в его голосе была неподдельная радость. – Молодец, а то я думал, ты только есть умеешь.
– Очень смешно, – буркнул Артём, но уголки его губ дёрнулись в улыбке.
За ужином было тихо. Только ложки постукивали по тарелкам да за окном шумел дождь. Катя смотрела на братьев, таких похожих и таких разных. Игорь – надёжный, работящий, с мозолями на руках и вечной усталостью в глазах. Артём – долговязый, с растрёпанной чёлкой и ленивой ухмылкой, будто весь мир ему что-то должен.
– Кать, борщ – огонь, – сказал Игорь, отламывая кусок хлеба. – Ты волшебница.
– Спасибо, – она выдавила улыбку, но внутри всё кипело. Волшебница. Ага. А ещё уборщица, прачка и официантка для твоего брата.
После ужина Игорь ушёл в душ, а Артём снова плюхнулся на диван. Катя начала собирать посуду, но остановилась, глядя на деверя.
– Артём, – позвала она, стараясь держать голос ровным. – Помоешь тарелки?
Он поднял на неё взгляд, полный удивления.
– Серьёзно? Я же стол накрывал.
– А я готовила, – отрезала Катя. – И убирала за тобой всю неделю. Твоя очередь.
Он закатил глаза, но, к её удивлению, встал и поплёлся к раковине. Правда, делал он это так медленно, будто каждое движение было подвигом.
Когда Игорь вышел из душа, Катя уже сидела на кухне с кружкой чая. Её пальцы нервно теребили край скатерти.
– Кать, ты чего такая хмурая? – он присел напротив, глядя на неё с беспокойством.
– Игорь, – она посмотрела ему в глаза, – нам надо поговорить про Артёма.
Он нахмурился, будто уже предчувствовал, к чему идёт разговор.
– Что с ним? Он же помогает, ты сама видела.
– Помогает? – Катя горько усмехнулась. – Он три месяца живёт у нас, как в гостинице. Ест, спит, разбрасывает вещи. Я не нянька, Игорь. И не кухарка.
Игорь вздохнул, потирая виски.
– Я знаю, он не подарок. Но он мой брат. Не могу же я его выгнать.
– А я и не прошу выгонять, – Катя понизила голос, чтобы Артём не услышал из гостиной. – Но так дальше нельзя. Он взрослый парень, а ведёт себя, как… как будто мы ему обязаны.
– Он студент, Кать, – Игорь взял её за руку. – У него ни работы, ни денег. Куда ему идти?
– Не знаю, – честно ответила она. – Но я не подписывалась быть его мамой. Я твоя жена, Игорь. И мне хочется, чтобы наш дом был нашим, а не общежитием для твоего брата.
Игорь молчал, глядя в пол. Катя чувствовала, как в груди растёт ком. Она любила мужа, но его неспособность поставить брата на место выводила её из себя.
– Ладно, – наконец сказал он. – Я поговорю с ним. Завтра. Обещаю.
Катя кивнула, но в глубине души знала: разговор с Артёмом ничего не изменит. Нужно что-то другое. Что-то, что заставит его шевелиться.
На следующий день Катя вернулась с работы раньше обычного. Она работала бухгалтером в небольшой фирме, и её дни были заполнены цифрами, отчётами и бесконечными звонками. Но дома… дома её ждал Артём, который, как обычно, лежал на диване, листая что-то в телефоне.
– Привет, – бросила она, скидывая пальто.
– Ага, – отозвался он, не поднимая глаз. – Что на ужин?
Катя замерла. Этот вопрос, такой привычный, вдруг стал последней каплей. Она бросила сумку на стул и решительно шагнула в гостиную.
– Ничего, – отрезала она. – Сегодня ты готовишь.
Артём чуть не выронил телефон.
– Чего? – он уставился на неё, как на инопланетянина. – Я не умею.
– Умеешь, – Катя скрестила руки. – Я видела, как ты в прошлом месяце жарил картошку. И довольно неплохо, между прочим.
– Ну, это же картошка, – он фыркнул. – А что я ещё могу?
– Узнаешь, – она указала на кухню. – Там картошка, лук, мясо, макароны. Дерзай.
– Кать, ты серьёзно? – в его голосе появилась паника.
– Абсолютно, – она посмотрела ему прямо в глаза. – Если хочешь есть – готовь. Я не твоя прислуга.
Артём открыл было рот, чтобы возразить, но, видимо, что-то в её взгляде заставило его передумать. Он нехотя поднялся и поплёлся на кухню, бормоча что-то себе под нос. Катя села за стол, сдерживая улыбку. Это был риск, но она чувствовала: пора что-то менять.
Через полчаса кухня превратилась в хаос. Артём, чертыхаясь, резал лук, роняя куски на пол. Масло шипело на сковороде, а в воздухе витал запах подгоревшей картошки.
– Кать, это невозможно! – простонал он, глядя на дымящую сковороду. – Как вы вообще это делаете?
– Практика, – пожала плечами Катя, листая журнал. – И желание.
– Желание? – он фыркнул. – Да я лучше пиццу закажу!
– На какие деньги? – она посмотрела на него с лёгкой насмешкой. – У тебя стипендия три копейки, а Игорь не миллионер.
Артём замолчал, глядя на сковороду. Впервые за всё время Катя увидела в его глазах что-то похожее на задумчивость.
К удивлению Кати, ужин получился. Не шедевр, конечно, – картошка подгорела, а мясо было слегка пересушено, но пахло аппетитно, и даже выглядело съедобно. Игорь, вернувшись домой, с удивлением уставился на стол.
– Это что, Артём готовил? – он посмотрел на брата, потом на Катю.
– Ага, – гордо кивнул Артём, хотя его лицо всё ещё было красным от возни у плиты. – Ну, как?
Игорь попробовал кусок мяса, прожевал, задумчиво кивнул.
– Неплохо, брат. Для первого раза – вообще огонь.
Катя молчала, наблюдая за братьями. Её план сработал – Артём хоть раз встал с дивана и сделал что-то полезное. Но внутри шевельнулась новая мысль. А что, если он действительно умеет готовить? Может, в этом его ленивом, наглом девере скрывается что-то большее?
На следующий вечер Катя решила продолжить эксперимент.
– Артём, – позвала она, вернувшись с работы. – Сегодня снова ты у плиты.
– Да ты издеваешься! – он чуть не поперхнулся газировкой. – Я вчера весь вечер возился!
– И что? – она пожала плечами. – Ты живёшь здесь, ешь нашу еду. Пора вносить вклад.
– Кать, я студент, – начал он, но она перебила:
– А я бухгалтер, а Игорь на стройке вкалывает. И что? Мы всё равно готовим, убираем, стираем. Твоя очередь.
Артём ворчал, но снова поплёлся на кухню. На этот раз он решил сделать пасту с соусом – что-то простое, как он сказал. Катя наблюдала издалека, сдерживая улыбку. Он двигался неуклюже, но с каким-то странным энтузиазмом. То ли хотел доказать, что справится, то ли просто боялся, что она действительно перестанет его кормить.
К её удивлению, паста получилась вкусной. Соус – с чесноком, травами и лёгкой кислинкой от помидоров – был неожиданно хорош. Игорь, попробовав, даже присвистнул.
– Артём, ты где такому научился? – спросил он, наматывая спагетти на вилку.
– Да нигде, – буркнул тот, но было видно, что похвала ему приятна. – В интернете посмотрел.
Катя задумалась. Интернет. Конечно. Она вспомнила, как пару раз видела, как Артём листает кулинарные ролики в соцсетях. Может, он не такой уж безнадёжный?
Прошла неделя. Артём готовил через день, и с каждым разом у него получалось всё лучше. Он всё ещё ворчал, всё ещё оставлял грязь на кухне, но Катя замечала: в его движениях появилась уверенность. Он даже начал экспериментировать – добавил в суп базилик, который нашёл в её баночке со специями, и однажды сделал салат с каким-то сложным соусом, который назвал «по мотивам ютуба».
Однажды вечером, когда Игорь задержался на работе, Катя зашла на кухню и застала Артёма за странным занятием. Он снимал на телефон, как режет овощи.
– Это ещё что? – удивилась она.
– Да так, – он смутился, быстро выключив камеру. – Друзья попросили показать, что я готовлю.
– Друзья? – Катя приподняла бровь. – Или ты блогер теперь?
– Не, ну какой блогер, – он фыркнул, но щёки его покраснели. – Просто… прикольно же.
Катя посмотрела на него внимательнее. Артём, ленивый, наглый Артём, который три месяца не мог оторваться от дивана, вдруг выглядел… живым. Его глаза горели, когда он говорил про соусы и специи. И в этот момент в её голове зародилась идея.
– Артём, – сказала она, садясь напротив. – А что, если ты начнёшь снимать это нормально? Ну, как блог. Кулинарный.
Он уставился на неё, как будто она предложила полететь на Луну.
– Ты серьёзно? – он рассмеялся. – Да кто меня смотреть будет?
– А почему нет? – пожала плечами Катя. – Ты готовишь неплохо. И у тебя… харизма есть.
– Харизма? – он фыркнул, но было видно, что идея его зацепила. – Ну… я подумаю.
К концу месяца Артём уже не просто готовил – он творил. Его блюда становились всё сложнее: курица в апельсиновом соусе, ризотто с грибами, даже какой-то десерт с кремом, который он назвал «своим изобретением». Катя и Игорь ели и не могли поверить: их ленивый деверь превращался в повара.
Но проблемы никуда не делись. Артём всё ещё разбрасывал вещи, всё ещё забывал убирать за собой, и его вопрос «Что кушать будем?» иногда возвращался, особенно когда он уставал после учёбы. Катя чувствовала: её эксперимент работает, но не решает главного – он всё ещё воспринимает их дом как свою базу.
Однажды вечером, когда Артём выложил в соцсети ролик про своё ризотто, Катя зашла в его профиль. И обомлела. Его видео набрало тысячу просмотров за день. Комментарии сыпались один за другим: «Где рецепт?!», «Круто, продолжай!», «Ты готовишь лучше, чем моя мама!».
– Артём, – позвала она, показывая телефон. – Это что, уже тысяча просмотров?
Он пожал плечами, но в его глазах мелькнула гордость.
– Ну да. Прикольно, да?
– Прикольно? – Катя покачала головой. – Это не прикольно, это… талант. Ты можешь на этом зарабатывать.
Артём замер, глядя на неё. Впервые за всё время он выглядел не ленивым, не наглым, а… растерянным.
– Зарабатывать? – переспросил он. – Да ладно, Кать, это просто для фана.
– А что, если не просто для фана? – она посмотрела ему в глаза. – Что, если ты сделаешь это своей работой?
Игорь, который только что вошёл в кухню, услышал последнюю фразу.
– Кать, ты о чём? – он нахмурился. – Какой работой?
– О том, что твой брат – не просто лентяй, – ответила она, не отводя взгляда от Артёма. – Он талантливый. И если он перестанет валяться на нашем диване и начнёт снимать свои кулинарные ролики, то, может, даже сможет снять себе комнату.
Артём открыл рот, чтобы возразить, но замолчал. Его взгляд метнулся к телефону, где всё ещё светились комментарии под его видео. А потом он вдруг улыбнулся – не нагло, не лениво, а как-то… по-новому.
– Ладно, – сказал он. – Допустим, я попробую. Но если что, ты мне поможешь снимать, Кать. Ты же у нас хозяйка.
Катя рассмеялась, но внутри чувствовала: это только начало. Артём, кажется, наконец-то нашёл себя. Но вот надолго ли? И что будет, если его блог провалится? Или, наоборот, взлетит?
Прошёл месяц с того момента, как она заставила Артёма встать к плите, и их жизнь начала меняться. Его кулинарный блог, начавшийся как шутка, неожиданно выстрелил. За три недели у него появилось пять тысяч подписчиков, а его ролики – простые, с лёгкой иронией и кучей ляпов – стали собирать тысячи просмотров. Но Артём всё ещё был Артёмом: ленивым, немного наглым и склонным забывать про уборку.
Теперь на кухне царил новый порядок – или, скорее, беспорядок. Артём, вдохновлённый успехом своего блога, превратил её в свою съёмочную студию. На столе валялись ножи, миски, пакеты с мукой, а на холодильнике красовалась записка: «Не трогать мой соус!!!».
Катя наблюдала за этим с двойственным чувством. С одной стороны, она была рада: Артём наконец-то нашёл дело, которое его зажигает. С другой – его присутствие в их доме всё ещё напоминало ураган. Он готовил, снимал, монтировал, но уборка? Это было не про него. Грязные сковородки громоздились в раковине, а крошки на столе стали её личным кошмаром.
– Артём, – позвала она, глядя, как он неуклюже режет болгарский перец. – Если ты теперь блогер, может, начнёшь и за собой убирать?
– Кать, ну я же занят, – он отмахнулся, но, поймав её взгляд, вздохнул. – Ладно, ладно, уберу. После съёмки.
– После съёмки ты опять уткнёшься в телефон, – она скрестила руки. – И я снова буду отскребать твой «экспериментальный соус» от плиты.
Он рассмеялся, но всё же взял губку и начал лениво тереть сковороду. Катя покачала головой. Прогресс, конечно, но до идеала далеко.
Игорь, вернувшись с работы, застал их за этим новым занятием: Артём с недовольным видом мыл посуду, а Катя руководила процессом, попивая чай.
– Что, братишка, приучают к труду? – Игорь усмехнулся, скидывая куртку.
– Ага, твоя жена – настоящий надзиратель, – буркнул Артём, но в его голосе не было злости.
– И правильно, – Игорь подмигнул Кате. – А то ты совсем расслабился.
За ужином – сегодня был куриный шашлык, который Артём приготовил по рецепту из интернета, – разговор зашёл о блоге.
– Слушай, Артём, – сказал Игорь, откусывая кусок мяса. – Ты реально молодец. Я вчера смотрел твой ролик про пиццу – смешно получилось. Особенно, когда ты муку на себя высыпал.
– Это был не баг, а фича, – Артём ухмыльнулся. – Подписчики любят, когда всё по-честному.
Катя молчала, но внутри у неё росло чувство гордости. Она сама не ожидала, что её идея с блогом так выстрелит. Но вместе с гордостью росло и другое чувство – усталость. Артём всё ещё жил у них, всё ещё ел их продукты, всё ещё оставлял за собой бардак. Блог приносил просмотры, но не деньги. Пока.
Через неделю всё изменилось. Катя вернулась домой и застала Артёма в кухне, где он снимал очередной ролик. Но на этот раз всё было иначе: он установил телефон на штатив, который, видимо, где-то раздобыл, и даже повесил над столом лампу для света. На столе красовались аккуратно нарезанные овощи, а сам Артём был в чистом фартуке – не её, а своём, с надписью «Шеф-повар».
– Это ещё что? – удивилась Катя, ставя сумку на пол.
– Сюрприз! – Артём повернулся к ней, сияя. – Мне написал чувак из какой-то кулинарной платформы. Хотят, чтобы я снял ролик для их сайта. И знаешь что? Они платят!
– Платят? – Катя приподняла бровь. – Сколько?
– Пять тысяч за ролик, – он гордо выпятил грудь. – И, если им понравится, будут заказывать ещё.
Катя присвистнула. Пять тысяч – не бог весть что, но для студента без работы это был прорыв.
– Молодец, – искренне сказала она. – А что готовить будешь?
– Они хотят что-то простое, но с фишкой, – он задумался, глядя на овощи. – Думаю, сделаю запечённые баклажаны с каким-нибудь соусом. Типа тахини, но попроще.
– Тахини? – Катя рассмеялась. – Откуда ты вообще это слово знаешь?
– Ютуб, Кать, ютуб, – он подмигнул. – Это как университет для лентяев.
Вечером, когда Игорь вернулся, Артём с энтузиазмом рассказал про заказ. Игорь хлопнул брата по плечу.
– Ну всё, братишка, ты звезда! Скоро будешь в ресторане работать.
– Не, ресторан – не моё, – отмахнулся Артём. – Там пахать надо. А я лучше буду дома снимать.
Катя закатила глаза, но промолчала. Дома. Конечно. У них дома.
Прошёл ещё месяц. Блог Артёма рос как на дрожжах: десять тысяч подписчиков, регулярные заказы от кулинарной платформы и даже пара рекламных предложений от местных магазинов. Он начал зарабатывать – немного, но достаточно, чтобы покупать продукты. Катя заметила, что он стал реже задавать свой коронный вопрос «Что кушать будем?». Теперь он чаще спрашивал:
– Кать, как думаешь, если я добавлю в соус мяту, это не будет слишком странно?
Или:
– Игорь, ты бы стал есть десерт с лавандой?
Но вместе с успехом пришли и новые проблемы. Артём стал ещё больше времени проводить на кухне, превращая её в свою студию. Однажды Катя вернулась домой и обнаружила, что её любимая керамическая миска – подарок от бабушки – разбита.
– Артём! – она ворвалась в кухню, где он снимал очередной ролик. – Это что такое?
Он виновато посмотрел на осколки на полу.
– Кать, прости, я нечаянно, – он поднял руки. – Я куплю новую, честно!
– Купишь? – она чувствовала, как внутри всё кипит. – Это не просто миска, это память! Ты вообще понимаешь, что это наш дом, а не твоя съёмочная площадка?
Артём замер, явно не ожидая такой вспышки.
– Кать, я… я правда не хотел, – пробормотал он. – Я же не нарочно.
Игорь, услышав крики, вошёл в кухню.
– Что случилось? – он посмотрел на Катю, потом на брата.
– Твой брат разбил мою миску, – Катя старалась говорить спокойно, но голос дрожал. – И это не только про миску. Это про то, что он живёт здесь, как у себя дома, и даже не думает, что нам это может быть неудобно.
Игорь нахмурился, переводя взгляд на Артёма.
– Брат, это правда перебор, – сказал он. – Ты зарабатываешь теперь. Может, пора подумать о съёмной комнате?
Артём открыл рот, чтобы возразить, но замолчал. Впервые за всё время он выглядел не ленивым, не наглым, а… растерянным.
– Я думал, вам нормально, – тихо сказал он. – Вы же сами сказали про блог.
Катя вздохнула, чувствуя, как злость сменяется усталостью.
– Артём, дело не в блоге. Ты молодец, правда. Но мы с Игорем хотим жить вдвоём. Это наш дом.
На следующий день Артём был непривычно тихим. Он готовил молча, без привычных шуточек, и даже убрал за собой кухню без напоминаний. Катя наблюдала за ним, чувствуя лёгкое чувство вины. Может, она перегнула? Он же не злодей, просто… молодой. И талантливый.
Вечером, когда Игорь ушёл на встречу с друзьями, Артём вдруг подошёл к Кате.
– Кать, можно поговорить? – он выглядел серьёзнее, чем обычно.
– Конечно, – она кивнула, садясь за кухонный стол.
– Я… я понимаю, что достал вас, – начал он, глядя в пол. – Я не хотел. Просто… мне тут комфортно. Вы с Игорем – как семья. У меня в общаге такого не будет.
Катя молчала, не зная, что ответить. Его слова задели её. Она вспомнила, как сама в девятнадцать уехала из родного городка, как скучала по дому, по маминым пирогам, по ощущению, что тебя ждут.
– Артём, – мягко сказала она, – мы с Игорем правда рады, что ты нашёл своё дело. Но ты уже не ребёнок. Тебе пора учиться жить самостоятельно.
Он кивнул, всё ещё глядя в пол.
– Я знаю. И… я уже нашёл комнату. Недалеко от института. Дешевле, чем я думал.
Катя замерла.
– Серьёзно? – она не могла скрыть удивления.
– Ага, – он слабо улыбнулся. – Завтра поеду смотреть. Если всё ок, через неделю съеду.
Катя почувствовала, как внутри разливается облегчение, смешанное с лёгкой грустью. Артём, этот наглый, ленивый деверь, стал частью их жизни. И, чёрт возьми, она будет скучать по его дурацким шуткам и неожиданным кулинарным шедеврам.
Через неделю Артём съехал. Комната, которую он нашёл, была маленькой, в старой хрущёвке, но он выглядел довольным.
– Там даже кухня есть, – хвастался он, забирая свои вещи. – Буду снимать ролики прям там.
– Только не разбей ничего, – подмигнула Катя, протягивая ему контейнер с борщом. – На первое время.
– Кать, ты лучшая, – он улыбнулся, и в этот момент она впервые увидела в нём не просто деверя, а человека, который, кажется, начал взрослеть.
Но история на этом не закончилась. Через месяц Артём прислал Кате ссылку на свой новый ролик. Это было не просто видео – настоящий мини-фильм: он готовил сложное блюдо, шутил, рассказывал историю про то, как его научила готовить «самая строгая сестра на свете». В конце ролика он поднял бокал с соком и сказал:
– За Катю и Игоря. Без вас я бы так и остался лентяем на диване.
Катя смотрела видео, сидя на своей кухне, и чувствовала, как к глазам подступают слёзы. Игорь, сидевший рядом, обнял её.
– Ты молодец, Кать, – тихо сказал он. – Ты не просто заставила его готовить. Ты дала ему шанс.
Она кивнула, глядя на экран, где Артём с улыбкой резал овощи.
– А знаешь, – сказала она, – я, кажется, буду скучать по его «Что кушать будем?».
Игорь рассмеялся.
– Не переживай. Он ещё вернётся. С новым рецептом.
И действительно, через пару недель Артём зашёл в гости – с бутылкой вина и огромным блюдом тирамису, которое он приготовил сам.
– Это вам, – гордо сказал он. – За то, что не выгнали меня, когда я был невыносимым.
Катя улыбнулась, глядя на десерт.
– Артём, – сказала она, – ты всё ещё невыносимый. Но тирамису – это уже прогресс.
Они сидели на кухне, пили вино и ели десерт, и Катя вдруг поняла: их дом снова стал их домом. Но теперь в нём было чуть больше тепла – и, возможно, чуть больше вкуса.
