Марина долго смотрела на фотографию. Море. Солнце. И Андрей. Её муж. Который ещё неделю назад говорил, что отпуск — непозволительная роскошь.
А теперь вот Сочи. С коллегой Ольгой. Фото ей прислали с незнакомого номера. Возможно, что и сама Ольга.
Марина не закричала. Не швырнула телефон в стену. Просто медленно положила его экраном вниз на стол и подумала: как же ловко всё устроено.
Всё началось месяц назад. За завтраком. Кофе, бутерброды, привычное молчание.
— Андрюш, — сказала Марина, разливая чай, — давай возьмём отпуск? Хоть на недельку. На море съездим?
Он даже не поднял глаз от телефона:
— Не сейчас.
— Почему?
— Экономим же. Ремонт впереди.
Ремонт. Вечный, как бессмертие. Про него говорили три года, а толку — ноль. Но слово магическое. От него не отвертишься.
— Ну Андрей, — попробовала она ещё раз, — мы так давно никуда не ездили.
— Марин, я же объяснил, — он наконец оторвался от экрана, посмотрел на неё тем взглядом, которым смотрят на ребёнка, не понимающего очевидного. — Сейчас каждая копейка на счету. Потерпи немного.
Потерпи.
Она терпела всегда. Терпела его вечную усталость, его вечную занятость, его вечное «потом». Думала: ну вот, пройдёт время, и всё наладится. Только оно не налаживалось.
А она продолжала ждать.
Через неделю Андрей сказал, что едет в командировку. На несколько дней. Что-то там с проектом, срочное совещание, без него никак.
Марина кивнула. Собрала ему вещи. Поцеловала на прощание в щёку — он даже не повернулся.
И вот теперь — фотография.
Коллега по имени Ольга. Та самая, про которую Андрей всегда говорил с раздражением: «Зануда», «Вечно лезет не в своё дело».
Только на фото она совсем не похожа на зануду. Она смеётся. Лёгкая, свободная рядом с ним.
Марина встала. Тихо. Взяла сумку. Достала из шкафа пару вещей.
Просто собрала — и ушла.
— Ты что, серьёзно? — Лена, её подруга, смотрела на неё круглыми глазами. — Ты просто взяла и ушла? Без скандала?!
— А зачем скандал? — Марина пожала плечами. — Что я докажу? Что он врун? Так он и сам это знает.
Лена налила ей чаю. Крепкого. С сахаром.
— Маринка, — сказала она осторожно, — а ты сама-то чего хочешь?
Вопрос повис в воздухе.
Марина задумалась. Впервые за долгое время задумалась не о том, что надо, а о том, что хочется.
— Знаешь, — она медленно обвела взглядом комнату, чашку в руках, подругу напротив, — хочу просто дышать. Без этого вечного ожидания. Без надежды, что вот-вот всё изменится.
— Тогда езжай, — Лена положила ладонь ей на плечо. — Возьми отпуск. Съезди на море. Одна.
Одна?
Марина никогда не ездила одна. Всегда с кем-то. С родителями в детстве. С подругами в молодости. С Андреем, когда-то давно.
— А вдруг, — начала она.
— Никаких «вдруг», — оборвала Лена. — Езжай. Найди себя. А уж потом решишь, что делать с этим, — она скривилась, — с этим твоим мужем.
Марина взяла отпуск.
Забронировала маленький домик на берегу. Недорогой. Простой. С видом на волны.
И уехала. Телефон она выключила.
Море встретило её тишиной.
Марина стояла на берегу, босиком, и смотрела на волны. Они накатывали одна за другой — спокойно, размеренно, без суеты. Как будто говорили: вот видишь, всё просто. Приходим. Уходим. И никаких объяснений.
Хозяйка оказалась немногословной женщиной лет шестидесяти.
— Одна? — спросила та, передавая ключи.
— Одна.
— Правильно, — кивнула хозяйка. — Иногда надо.
И ушла. Без лишних слов. Без вопросов.
Первые два дня Марина просто жила. Вставала, когда хотелось. Варила кофе. Сидела на веранде. Смотрела на море. Ходила по берегу — долго, до ломоты в ногах.
Телефон лежал выключенным.
Она даже не думала о нём.
А потом — на третий день — что-то сломалось внутри.
Марина сидела на песке, обхватив колени руками, и плакала. Тихо. Без всхлипов. Просто слёзы текли — одна за другой — и падали на колени.
Она плакала обо всём сразу.
О том, как ждала этого отпуска. Как мечтала показать Андрею закат над морем. Как хотела, чтобы он обнял её — просто так, без повода — и сказал: «Как хорошо, что мы здесь».
Плакала о том, что всегда ставила его желания выше своих. Его усталость. Его планы. Его «потом».
А её «потом» так и не наступило.
Вечером на веранду постучала хозяйка.
— Чай? — протянула она термос.
Марина кивнула. Та присела рядом, налила в две кружки.
— Муж? — спросила просто.
Марина кивнула.
— Да у всех одинаково, — усмехнулась хозяйка. — Приезжают сюда одни. Плачут. Потом уезжают — другими.
Марина сделала глоток. Чай был крепкий, с мятой.
— А вы, тоже?
— Двадцать лет назад, — кивнула женщина. — Он меня тогда предал. Я сюда приехала — сердце разрывалось. Думала, не выживу.
— И что?
— А что? — она пожала плечами. — Выжила. Вот здесь и осталась. Домик купила, сдаю теперь таким, как ты.
Она помолчала, глядя на закат.
— Знаешь, в чём фокус? Мы всё ждём, что кто-то другой сделает нас счастливыми. Муж, дети, работа. А счастье — оно ведь не там. Оно здесь, — она постучала себя по груди. — Внутри. И никто, кроме тебя самой, его не найдёт.
На четвёртый день Марина включила телефон.
Сорок три пропущенных.
Андрей звонил, писал. Сначала раздражённо: «Где ты?» Потом тревожно: «Ты в порядке?» Потом — почти паникуя: «Марина, ответь хоть что-нибудь!»
Она прочитала. И ничего не почувствовала.
Ни злости. Ни боли.
Пустоту.
Написала коротко: «Я в порядке. Мне нужно время».
Ответ пришёл мгновенно: «Время на что? Где ты? Мы должны поговорить!»
Должны.
Это слово всегда было в их жизни. Мы должны экономить. Должны терпеть. Должны понимать.
А она устала быть «должна».
«Я на море, — написала она. — Том самом, куда мы не поехали».
Пауза. Потом: «Марина, это глупо. Ты тратишь деньги, которых у нас нет!»
Она усмехнулась. Деньги нашлись на Сочи с Ольгой. А на неё — нет?
Не ответила. Просто выключила телефон снова.
На пятый день позвонила Лена.
— Ну как ты?
— Хорошо, — Марина удивилась собственному голосу. Он звучал спокойно. Уверенно. — Знаешь, Ленка, я, кажется, нашла себя.
Подруга рассмеялась:
— Вот это да! А Андрей?
— А что Андрей? — Марина пожала плечами, хотя Лена этого не видела. — Он сделал свой выбор. Теперь я делаю свой.
— И какой?
Марина посмотрела на море. На закат. На чаек над водой.
— Пока не знаю, — призналась честно. — Но точно знаю одно — больше не буду ждать, что кто-то другой сделает меня счастливой.
— Ты знаешь, а я дала ему твои координаты. Уж очень просил, думала не отвяжется.
— Зря. Ну чего уж теперь.
Андрей приехал на седьмой день.
Марина увидела его машину из окна. Сидела на веранде — и вдруг этот знакомый серый седан на узкой дороге к домику.
Сердце ёкнуло.
Но не от радости. От какого-то странного равнодушия.
Он вышел. С букетом роз в руках — нелепо ярких на фоне выцветшего моря.
— Марин, — сказал он с порога. — Нам надо поговорить.
Она молча кивнула на стул напротив. Поставила чай. Села сама.
— Что произошло? — начал Андрей. Голос дрожал. — Я не понимаю… Ты просто взяла и исчезла. Без слов. Как будто четырнадцать лет брака — ничего не значат?
Марина посмотрела на него. Внимательно. Как на незнакомца.
— А они значат? — спросила тихо. — Для тебя?
— Конечно! Я же Марина, я люблю тебя!
— И поэтому врал про командировку? Поэтому отказывал мне в отпуске, а сам уехал в Сочи — с ней?
Он побледнел. Опустил глаза.
— Это не то, что ты думаешь.
— А что это, Андрей? — она откинулась на спинку стула. Спокойно. Почти безразлично. — Объясни. Мне правда интересно — что это?
— Ольга предложила. Там конференция была, по работе. Я думал…
— Что я не узнаю? — усмехнулась Марина. — Или что меня это не заденет?
— Нет! Я просто, — он провёл рукой по лицу. — Мне нужно было отдохнуть. От быта. От рутины. Понимаешь?
— От меня, — закончила она. — Скажи честно. От меня.
Он замолчал.
И в этом молчании был ответ.
Марина кивнула. Встала. Подошла к перилам веранды. Смотрела на море.
— Знаешь, — произнесла она медленно, — я четырнадцать лет ждала.
— Марин.
— Я ждала, что ты спросишь — как у меня дела? Что меня беспокоит? О чём я думаю? Чего хочу?
Она повернулась к нему.
— Но ты не спрашивал. Потому что тебе было удобно. Удобно, что я всегда рядом. Всегда согласна. Всегда понимаю.
— Это несправедливо! — Андрей вскочил. — Я работал! Обеспечивал семью! Думал о будущем!
— О своём будущем, — поправила Марина. — О ремонте, который нужен тебе. Об экономии, которая важна тебе. А я? Где была я в этих планах?
Он молчал. Розы в руках поникли — как и он сам.
— Марина, ну что ты хочешь от меня услышать? — выдохнул он устало. — Что я ошибся? Признаю. Что жалею? Да, жалею! Но мы же можем всё исправить? Начать сначала?
— Сначала? — она покачала головой. — Андрюш, у нас не было начала. Во всяком случае — того, которое стоило бы повторить.
— То есть как?!
— А вот так.
Андрей сжал кулаки.
— Тогда зачем ты вообще со мной была?! Зачем замуж выходила?!
— Потому что любила, — просто ответила Марина. — Но любовь, Андрюш, не может быть односторонней.
Она подошла ближе. Посмотрела ему в глаза.
Он отшатнулся.
— Ты жестока.
— Нет, — возразила Марина. — Я честна. Впервые за четырнадцать лет — абсолютно честна.
Она вернулась к столу.
— С Ольгой, — начал Андрей. — Там ничего серьёзного не было. Просто…
— Просто тебе с ней было интересно, — закончила она. — Легко. Не нужно было притворяться. Играть роль идеального мужа. С ней ты мог быть собой.
— Да! — выкрикнул он. — Именно так!
Слова повисли в воздухе.
Андрей понял, что сказал. Замер.
— Вот видишь, — тихо произнесла Марина. — Ты сам всё сказал.
Она встала. Подошла к двери. Открыла.
— Уезжай, Андрей. Мне нужно время. Много времени. Может быть — навсегда.
Андрей стоял на пороге. Растерянный. Сломленный.
— И что теперь?
— Теперь? — Марина улыбнулась. Грустно. Но спокойно. — Теперь я остаюсь здесь. Ещё на неделю. Может — на две. А потом посмотрим. Может, вернусь. А может — начну жизнь заново. Без тебя.
Она сделала шаг назад. В дом.
— Прощай, Андрей.
И закрыла дверь.
Он ещё стоял несколько минут. Потом развернулся и пошёл к машине. Розы остались лежать на веранде — ненужные, увядающие.
Марина прислонилась к двери. И впервые за много лет почувствовала свободу.
