Инна стояла у входа в ресторан «Венеция». Дождь. Зонт забыла. Волосы намокли. Макияж, наверное, потёк.
Внутри — тепло. Свечи на столиках. Тихая музыка. Романтика.
Алексей сказал — деловая встреча. С коллегой. Марина Власова. Новый проект. Важный контракт.
— Добрый вечер, — администратор улыбнулась. — Вы заказывали столик?
— Нет. Я к мужу. Алексей Петров. Он должен быть здесь.
— Ах, мистер Петров! Конечно. Столик у окна. Как всегда.
Как всегда? Инна напряглась. Алексей говорил — первый раз в этом ресторане. Новое место. Коллега выбрала.
Пошла за администратором. Между столиками. Мимо пар. Влюблённых. Счастливых.
Алексей сидел спиной. Напротив — женщина. Молодая. Красивая. Смеётся. Трогает его руку.
Деловая встреча. Ага.
— Алёша! — окликнула.
Муж обернулся. Побледнел. Отдёрнул руку.
— Инна? Ты что здесь делаешь?
— Дождь попала. Рядом была. Решила зайти.
Марина улыбнулась. Спокойно. Уверенно.
— Вы, наверное, жена Алексея? Он много о вас рассказывал.
Много? Интересно, что именно.
Села. Третий стул был. Будто ждал.
— Не помешаю деловой беседе?
— Нет, что ты, — Алексей заёрганичал. — Мы почти закончили. Правда, Марина?
— Да, конечно. Проект обсудили.
Официантка подошла. Молоденькая. Улыбчивая.
— О, вы пришли! Мистер Петров вас ждал. Что будете заказывать?
— Кофе, пожалуйста.
— Как обычно? Капучино без сахара?
Как обычно? Инна напряглась ещё больше. Первый раз в ресторане. Официантка её не знает.
— Да. Спасибо.
Девушка наклонилась. Шепнула заговорщически.
— А вы — первая жена или вторая? А то мистер Петров разных приводит. Путаюсь.
Тишина. Оглушающая. Алексей покраснел. Марина отвернулась к окну.
— Первая, — сказала Инна спокойно. — Единственная. Законная.
— Ой, простите! Я думала… То есть… Сейчас принесу кофе!
Убежала. Споткнулась о стул. Чуть поднос не уронила.
Инна смотрела на мужа. Прямо. Без слёз. Без истерики.
— Разных приводишь?
— Инна, это не то, что ты думаешь.
— А что я думаю, Алёша?
— Это были клиентки. Деловые встречи.
— В романтическом ресторане? Со свечами?
Марина встала.
— Я, пожалуй, пойду.
— Сидите, — Инна остановила. — Вы же коллега. Деловой партнёр. О чём проект, кстати?
— Я… Это… Конфиденциально.
— Конфиденциально. Понятно. А в какой компании вы работаете, Марина?
— В «Альфа-консалтинг».
— Интересно. Моя подруга там главный бухгалтер. Лариса Семёнова. Знаете такую?
— Нет… То есть… Я недавно там.
— Как недавно?
— Три месяца.
Инна достала телефон. Набрала номер.
— Лариса? Привет. Вопрос быстрый. У вас работает Марина Власова?… Нет?… Точно?… Спасибо.
Положила трубку. Посмотрела на Марину. На мужа.
— Врёте оба. Красиво. Слаженно. Сколько репетировали?
Алексей молчал. Марина тоже.
Официантка принесла кофе. Поставила. Тихо. Испуганно.
— Спасибо, милая, — улыбнулась Инна. — И спасибо за правду. Случайную.
Встала. Спокойно. Достоинство важнее слёз.
— Я подаю на развод, Алексей. Завтра. Вещи собирай сам. Или пусть Марина поможет. Она же… коллега.
— Инна, подожди!
Но она уже шла. Мимо столиков. Мимо счастливых пар. К выходу. К свободе.
На улице всё так же дождь. Но теперь он казался чистым. Смывающим грязь. Ложь. Предательство.
Пятнадцать лет брака. Пятнадцать лет веры. Доверия. Любви.
А он водил баб в ресторан. Разных. Первую жену. Вторую.
Дома Алексея не было. Писал СМС.
«Инна, давай поговорим».
«Это не то, что ты думаешь».
«Марина ничего не значит».
«Я люблю тебя».
Удаляла не читая. Какой смысл? Враньё. Всё враньё.
Собрала его вещи. Аккуратно. В чемоданы. На лестничную площадку. Замок сменила. Слесарь ночью приехал. За двойную плату.
Утром Алексей ломился в дверь.
— Инна! Открой! Это мой дом!
— Был твой. Теперь мой. Я его купила. На деньги от родителей. Помнишь? До брака купила.
— Но мы семья!
— Были. Теперь нет.
Ушёл. С чемоданами. К Марине, наверное. Или к первой жене. Или второй. Кто их разберёт.
К адвокату пошла в тот же день. Ирина Павловна. Подруга подруги. Опытная.
— Измена?
— Да.
— Доказательства есть?
— Только слова официантки.
— Мало. Но попробуем. Что хотите при разводе?
— Свободу. Быстро и чисто.
— Имущество?
— Квартира моя. Добрачная. Машина его. Счета пополам.
— Алименты?
— Детей нет.
Пятнадцать лет пытались. Лечились. Процедуры. ЭКО. Не получилось. Теперь понятно почему. Не с тем человеком пыталась.
Алексей подписал всё. Без споров. Видимо, Марина надавила. Или ещё кто. Свадьба же нужна. Белое платье. Ресторан. Гости.
Через два месяца развелась. Официально. Печать в паспорте. Свободна.
Тридцать восемь лет. Одна. Страшно? Нет. Освобождение.
Устроилась на новую работу. В издательство. Редактором. Всегда мечтала. Но Алексей не одобрял.
«Зачем тебе работать? Я обеспечиваю».
Обеспечивал. И других тоже, видимо.
Работа оказалась интересной. Рукописи. Авторы. Книги. Живые люди. Настоящие истории.
Среди авторов — Виктор. Писатель. Сорок пять лет. Разведён. Пишет детективы. Смешные. Ироничные.
— Инна Сергеевна, можно вопрос?
— Конечно.
— Почему вы всегда грустная?
— Я не грустная. Сосредоточенная.
— Нет. Грустная. Глаза грустные. Будто потеряли что-то.
— Или кого-то.
— Мужа?
— Иллюзии. Потеряла иллюзии.
— Это хорошо. Без иллюзий легче жить. Честнее.
Стали встречаться. Сначала по работе. Обсуждать рукописи. Потом — просто так. Кофе. Прогулки. Разговоры.
— Почему развелись? — спросила однажды.
— Жена писателя нашла. Успешнее. Богаче. Бросила. С дочкой уехала. В Германию.
— Тяжело было?
— Первый год — ад. Потом легче. Потом понял — к лучшему. Не любила она меня. Статус любила. Положение.
— А вы её?
— Думал, что люблю. Оказалось — привычка. Зависимость. Не любовь.
— А как отличить?
— Любовь окрыляет. Зависимость — приземляет. Любовь даёт силы. Зависимость — отнимает.
Инна задумалась. Пятнадцать лет с Алексеем. Это была любовь? Или привычка? Зависимость?
Не окрыляло. Не давало сил. Наоборот.
— Инна, можно личный вопрос?
— Давайте.
— Вы очень красивая. Умная. Талантливая. Почему одна?
— Недавно развелась. Муж изменял.
— Дурак ваш муж.
— Бывший муж. И да — дурак.
— Может, поужинаем? Не по работе. Просто… поужинаем?
Согласилась. Почему нет? Виктор приятный. Умный. Честный.
Ресторан выбрал простой. Домашний. Не пафосный.
— Не люблю эти свечи-цветочки, — объяснил. — Фальшь.
— Я тоже не люблю.
— Знаете, я сразу понял — вы особенная.
— Чем?
— Настоящая. Без масок. Без игр. Редкость в наше время.
— Может, поэтому муж изменял. Скучно с настоящей.
— Нет. Просто он не достоин был. Настоящего не ценил. Искал подделки. Яркие. Блестящие. Пустые.
Роман развивался медленно. Осторожно. Оба обожжённые. Боялись повторения.
Первый поцелуй — через три месяца. На редакционном корпоративе. Под Новый год.
— Можно? — спросил Виктор.
— Можно.
Нежно. Бережно. Как в первый раз. Хотя какой там первый — обоим под сорок.
— Знаете, что я подумал?
— Что?
— Хорошо, что ваш муж дурак. Иначе бы я вас не встретил.
— А я подумала — хорошо, что официантка проболталась. Иначе бы я до сих пор в дураках ходила.
Через полгода Виктор предложил жить вместе.
— Инна, мы взрослые люди. Зачем время терять? Давайте попробуем.
— А если не получится?
— Получится. Мы оба знаем, чего хотим. И чего не хотим. Это важно.
Съехались. В квартиру Инны. Виктор свою сдал. Дочке деньги пересылал. На учёбу.
Быт наладился легко. Без споров. Без претензий.
Виктор готовил завтраки. Инна — ужины. Уборка — вместе. Под музыку. Смеясь.
— Знаешь, — сказал как-то. — Я счастлив.
— Правда?
— Абсолютно. Просыпаюсь — ты рядом. Засыпаю — ты рядом. Работаем вместе. Живём вместе. Рай.
— А вдруг надоест?
— Не надоест. Когда любовь настоящая — не надоедает.
Алексей объявился через год. Позвонил.
— Инна, можем встретиться?
— Зачем?
— Поговорить.
— О чём?
— О нас.
— Нет никаких «нас». Есть ты. Есть я. Отдельно.
— Марина ушла.
— Не удивлена.
— К другому ушла. Богаче.
— Закономерно.
— Инна, может, попробуем снова?
Рассмеялась. Искренне. Весело.
— Алёша, ты серьёзно? После всего?
— Я понял. Ошибся. Ты — настоящая. А они…
— А они — какие?
— Фальшивые. Продажные. Пустые.
— Ты это только сейчас понял?
— Да.
— Поздно понял. Поезд ушёл. С хорошим машинистом. Который ценит пассажиров.
— У тебя кто-то есть?
— Есть. Мужчина. Настоящий. Который не водит разных жён в рестораны.
— Инна…
— Всё, Алексей. Удачи. И больше не звони.
Повесила трубку. Без злости. Без обиды. Просто — точка.
Виктор вышел из кабинета.
— Бывший?
— Ага. Вернуться хочет.
— И?
— И ничего. Послала. Вежливо.
— Умница моя.
Обнял. Крепко. Надёжно.
Вечером пошли в ресторан. В ту самую «Венецию».
— Зачем сюда? — удивилась Инна.
— Хочу переписать историю. Создать новые воспоминания. Хорошие.
Та же официантка. Узнала. Покраснела.
— Добрый вечер. Я… я тогда…
— Спасибо вам, — улыбнулась Инна. — За правду. Случайную. Но важную.
— Правда? Вы не сердитесь?
— Наоборот. Благодарна. Вы мне глаза открыли.
Села за тот же столик. У окна. Но теперь — с другим мужчиной. Правильным.
— За что выпьем? — спросил Виктор.
— За случайности. Которые не случайны.
— За официанток. Которые говорят правду.
— За бывших мужей. Которые дают шанс на счастье. С другими.
Чокнулись. Засмеялись.
Через год поженились. Расписались тихо. Без ресторанов. Без гостей. Только свидетели.
На второй год Инна забеременела. В сорок лет. После всех неудач. Чудо.
— Видишь, — сказал Виктор. — Всё вовремя. С правильным человеком.
Девочка родилась. Назвали Верой. Потому что вера в лучшее — сбывается.
Алексей женился снова. На молодой. Двадцать пять лет. Инна узнала от общих знакомых. Пожала плечами. Его выбор. Его жизнь.
А у неё — своя жизнь. Счастливая. С мужем. Дочкой. Любимой работой.
Иногда проходит мимо «Венеции». Улыбается. Спасибо тебе, ресторан. Спасибо, официантка.
За правду. Которая освободила.
От лжи. От фальши. От «просто коллеги».
И дала шанс на настоящее.
Которое дороже любых иллюзий.
В сорок два года Инна точно знает — всё к лучшему.
Даже предательство. Даже боль.
Они — трамплин. К счастью.
Надо только оттолкнуться. И прыгнуть.
В новую жизнь.
Инна прыгнула.
И не промахнулась.
