– Опять ты в этом халате? Лен, ну сколько можно? Я же просил, купи себе что-нибудь нормальное, домашнее. Костюм там велюровый или пижаму красивую. Смотреть тошно, честное слово. Как бабка старая, – Игорь брезгливо поморщился, отодвигая чашку с кофе.
Елена замерла с полотенцем в руках. Халат был чистый, махровый, нежно-персикового цвета. Да, ему было года три, но он был уютным и теплым, особенно сейчас, когда за окном выл ноябрьский ветер, а отопление в квартире работало вполсилы.
– Игорь, это просто халат. Я только из душа вышла. И вообще, ты сам мне его подарил на Восьмое марта, забыл? – тихо ответила она, стараясь не раздувать ссору с утра пораньше.
– Подарил… Мало ли что я подарил. Я думал, ты в нем только из ванной до кровати добегать будешь, а не жить в нем. Ладно, проехали. Рубашку погладила? Мне бежать надо, сегодня совещание у шефа, потом с ребятами из отдела логистики пересечься надо, задержимся, наверное. Не жди к ужину.
Игорь встал, одернул пиджак, мельком глянул на свое отражение в зеркале прихожей – подтянутый, свежий, пахнущий дорогим парфюмом, который выбрала ему Елена, – и, даже не поцеловав жену на прощание, хлопнул дверью.
Елена вздохнула, опустилась на пуфик в коридоре и прислушалась к тишине. В последнее время эта тишина стала какой-то звенящей, напряженной. С Игорем творилось что-то неладное. Нет, явных признаков измены не было: телефон он не прятал, пароли не менял, деньгами не сорил. Но отношение к ней изменилось кардинально. Появилось раздражение, холодность, постоянные придирки к внешности, к еде, к порядку в доме.
Хотя какой может быть беспорядок? Елена, работая бухгалтером на удаленке, успевала и дом в идеальной чистоте содержать, и готовить первое, второе и компот. Она всегда считала, что у них крепкая семья. Десять лет брака, ипотеку почти выплатили, о детях подумывали. А теперь она чувствовала себя так, словно она – старый чемодан без ручки: и нести тяжело, и выбросить жалко.
Она прошла в комнату, чтобы убрать чашку мужа. На столе, рядом с недопитым кофе, лежал планшет Игоря. Он часто брал его на работу, смотрел там графики или новости в метро, но сегодня, видимо, в спешке забыл. Экран мигнул – пришло уведомление.
Елена никогда не лезла в гаджеты мужа. Это было ниже ее достоинства. Но тут взгляд сам зацепился за всплывшее сообщение.
*«Оксанчик: Ну что, твое «чудище» тебя отпустило сегодня? Ждем в баре, Витька проставляется!»*
Елена почувствовала, как внутри все обрывается. «Чудище»? Это она?
Дрожащими руками она взяла планшет. Пароль она знала – год их свадьбы. Игорь никогда его не менял, считая, что скрывать ему нечего. Она разблокировала экран и открыла мессенджер.
Это был общий чат под названием «Отдел продаж – элита». Участников человек десять. И переписка кипела. Елена листала сообщения вверх, и с каждым прочитанным словом ее лицо становилось все бледнее, а сердце колотилось так, что отдавало болью в висках.
*Игорь:* «Да какой там ужин, пацаны. Опять макароны сварила, слипшиеся. Говорю ей: сделай стейк, а она: «Мясо дорогое». Экономистка хренова. Сама сидит дома, жиром заплывает, а мне нормальной еды жалеет».
Елена перевела взгляд на свои руки. Она весила пятьдесят восемь килограммов при росте метр семьдесят. Какие «жиром заплывает»? А макароны… Вчера она приготовила пасту болоньезе по итальянскому рецепту, который он уплетал за обе щеки.
*Оксана:* «Бедный Игорек! Как ты с ней живешь вообще? Тебе нужна женщина-огонь, а не эта моль бледная».
*Игорь:* «Да привычка, Ксюш. И потом, кто мне носки стирать будет? Жалко ее, убогую. Она же без меня пропадет. Ни друзей, ни интересов. Сидит в своем халате засаленном, сериалы смотрит. Я прихожу – она ныть начинает: голова болит, устала… От чего устала? От лежания на диване?»
*Виктор:* «Слушай, ну разводись. Чего мучаешься?»
*Игорь:* «Ипотеку добьем, тогда и подумаю. Квартира-то на меня оформлена, но первоначальный взнос теща давала, там возни с юристами много будет. Да и удобно пока. Пришел, поели, спать лег. А для души у меня вы есть, коллеги!»
Елена читала, и слезы капали на холодный экран. Он не просто обсуждал ее. Он врал. Врал нагло, цинично, создавая образ мученика, живущего с ленивой, глупой и неряшливой бабой. Он рассказывал коллегам, что она не работает (хотя ее зарплата бухгалтера была не меньше его!), что она не следит за собой, что она «пилит» его днями и ночами.
Особенно старалась некая Оксана. Судя по фото на аватарке – яркая брюнетка с хищным прищуром. Она поддакивала, жалела «бедного Игорька» и всячески намекала, что уж она-то знает, как обращаться с настоящим мужчиной.
*Оксана:* «Игорь, а на новогодний корпоратив ты один придешь? Там же вроде с парами можно в этом году, шеф расщедрился».
*Игорь:* «С ума сошла? Чтобы она мне там всех распугала своим кислым видом? Скажу, что закрытая вечеринка, только для сотрудников. Да она и не поедет, ей лишь бы дома сидеть, в тепле, в бигуди».
Елена отложила планшет. Ей хотелось пойти в душ и мыться до тех пор, пока кожа не слезет, чтобы смыть эту грязь. Десять лет жизни. Десять лет заботы, любви, поддержки. Она вспомнила, как сидела с ним ночами, когда он писал диплом на второе высшее. Как лечила его, когда он свалился с пневмонией. Как отдала свои накопления, когда он разбил машину.
И вот благодарность. «Чудище». «Убогая».
Первым порывом было собрать его вещи в мусорные мешки и выставить за дверь прямо сейчас. Сменить замки. Написать ему все, что она думает.
Но Елена была бухгалтером. Она умела считать, анализировать и… ждать. Месть – это блюдо, которое подают холодным. А эмоции сейчас – плохой советчик.
«Значит, кислый вид? – подумала она, подходя к зеркалу и глядя на свое заплаканное, но все еще красивое лицо. – Значит, бигуди и халат? Значит, закрытая вечеринка?»
В ее голове начал созревать план.
Вечером Игорь вернулся поздно. От него пахло алкоголем и чужими духами – едва уловимо, но Елена почувствовала. Видимо, Оксана постаралась утешить «страдальца».
– Планшет нашел? – спросил он с порога, даже не поздоровавшись. – Я весь день как без рук.
– Да, на столе лежит, – спокойно ответила Елена. Она сидела в гостиной с ноутбуком, работала. На ней были джинсы и белая футболка. Халат исчез в недрах стиральной машины.
Игорь схватил гаджет, проверил, не разблокирован ли он (он заблокировался автоматически через минуту бездействия, Елена знала это), и выдохнул.
– Ты чего такая… нарядная? Гости были? – подозрительно спросил он.
– Нет. Просто захотелось. Ужин на плите. Я не буду, я поела.
Игорь удивился, но ничего не сказал. Обычно Елена накрывала на стол, сидела рядом, расспрашивала о работе. Сегодня она была подчеркнуто холодна. «Ну и ладно, – подумал он. – Меньше нытья слушать».
До корпоратива оставалось две недели. Это время Елена провела с максимальной пользой.
Во-первых, она позвонила в офис мужа. Представилась сотрудницей банка, уточнила некоторые данные по зарплатному проекту, а заодно, переключившись на секретаря под предлогом «уточнения деталей доставки карт», невзначай спросила про новогодний корпоратив.
– Ой, да, конечно! – щебетала молоденькая секретарша Леночка. – Двадцать пятого декабря, в ресторане «Империя». В этом году Виктор Петрович разрешил с супругами, у нас же юбилей фирмы! Дресс-код – «Блэк тай», все будет очень торжественно!
– Спасибо, – улыбнулась Елена трубке.
Во-вторых, она занялась собой. Не то чтобы она была запущена, но стресс последнего месяца сказался. Она записалась к лучшему косметологу, обновила стрижку, сделав модное каре, и, самое главное, купила платье.
Это было не платье, а оружие массового поражения. Изумрудный бархат, облегающий фигуру как вторая кожа, открытая спина, разрез до бедра. К нему – туфли на шпильке, в которых можно было только красиво стоять или дефилировать по подиуму.
Игорь ничего не замечал. Он был слишком занят своим «образом» в чате и легким флиртом с Оксаной на работе. Дома он вел себя все так же: пренебрежительно-снисходительно.
– Лен, ну что ты возишься? – ворчал он утром двадцать пятого. – Мне рубашку белую надо, а не голубую. У нас сегодня… совещание важное, потом фуршет небольшой в офисе. Буду поздно.
– Фуршет? – переспросила Елена, аккуратно складывая его запонки. – Я думала, у вас корпоратив.
Игорь дернулся, но быстро взял себя в руки.
– Ну да, корпоратив. Но чисто символический. Пиццу закажем, по бокалу шампанского и домой. Скукотища. Тебе там точно не понравится, одни разговоры про продажи и логистику.
– Понятно. Ну, удачи тебе. Не скучай там.
Она проводила его с легкой, загадочной улыбкой, от которой Игорю стало немного не по себе. Но он списал это на то, что жена, наконец, отстала от него со своей навязчивой заботой.
Как только дверь за ним закрылась, Елена начала сборы.
Ресторан «Империя» сиял огнями. У входа толпились люди в смокингах и вечерних платьях. Играла живая музыка. Елена приехала на такси к самому началу официальной части.
Она вошла в зал, когда гости уже рассаживались за столики. Скинула в гардеробе шубку, оставшись в своем изумрудном великолепии. Поправила волосы. И пошла в зал.
Эффект был мгновенным. Разговоры затихали по мере ее продвижения. Мужчины сворачивали шеи, женщины оценивающе щурились. Елена искала глазами столик отдела продаж.
Вот они. Игорь сидел спиной к входу, рядом с ним, почти прижимаясь к его плечу, сидела та самая Оксана – в красном, кричащем платье с глубоким декольте. Она громко смеялась над чем-то, что рассказывал Игорь, и игриво касалась его руки.
Напротив них сидел Виктор – тот самый коллега, который советовал разводиться.
Елена подошла к столику и положила руку на плечо мужа.
– Добрый вечер! Не помешаю? – ее голос звучал звонко и уверенно.
Игорь обернулся. На его лице сменилась гамма эмоций: от недоумения до животного ужаса. Он поперхнулся вином и закашлялся.
– Лена?! Ты… Ты что тут делаешь?
– Как что? – Елена лучезарно улыбнулась. – Пришла поддержать любимого мужа на юбилее компании. Ты же говорил, что у вас скучный фуршет с пиццей? Решила разбавить вашу скуку.
Оксана перестала смеяться и смерила Елену ненавидящим взглядом. Но в этом взгляде читалось и удивление: перед ней стояла не «моль бледная» и не «чудище в халате», а шикарная женщина, которая затмевала всех присутствующих.
– Познакомь нас, Игорь, – настояла Елена, не убирая руки с его плеча, но сжимая его так, что Игорю стало больно.
– Э-э-э… Да. Коллеги, это… моя жена, Елена. Лена, это Оксана, это Виктор, это Сергей…
Мужчины поспешно повскакивали с мест, рассыпаясь в комплиментах.
– Игорь, ты скрывал от нас такое сокровище! – воскликнул Виктор, тот самый, что советовал развод. – Говорил, жена домоседка, никуда не вытащишь!
– Ну что вы, – рассмеялась Елена, присаживаясь на свободный стул, который ей галантно пододвинул Сергей. – Я обожаю выходить в свет. Просто Игорь меня бережет. Говорит: «Сиди дома, отдыхай, ты же так устаешь от своей… как он это называет… бездельной жизни».
Игорь покраснел так, что слился с платьем Оксаны.
– Лена, давай поговорим… – прошипел он.
– О чем, дорогой? Мы дома поговорим. А сейчас давайте веселиться! Оксана, я так много о вас слышала! – Елена повернулась к брюнетке.
– Правда? – Оксана напряглась. – И что же?
– Игорь говорил, что вы – душа коллектива. И что вы так переживаете за его питание. Кстати, спасибо за заботу. А то я, знаете ли, совсем готовить не умею. Только макароны слипшиеся. Правда, Игорь?
За столом повисла неловкая пауза. Коллеги переглядывались. Все помнили нытье Игоря в чате.
– Кстати, Виктор, – Елена переключила внимание. – Вы же Виктор? Тот, который советовал Игорю развестись, потому что я «убогая» и без него пропаду?
Виктор побледнел и едва не уронил вилку.
– Я… Я такого не говорил… Это, наверное, недоразумение…
– Ну как же, – Елена достала из сумочки свой телефон. – У меня отличная память. А еще у Игоря отличный планшет, который он так удачно забывает дома. Без пароля. Ой, простите, пароль-то есть – год нашей свадьбы. Так романтично, правда?
Она не стала показывать переписку. Ей было достаточно видеть их лица. Игоря, который готов был провалиться сквозь землю. Оксаны, которая поняла, что ее роль «роковой утешительницы» только что превратилась в фарс. Коллег, которые осознали, что Игорь им нагло врал все это время.
В этот момент к столику подошел высокий седовласый мужчина.
– Добрый вечер! Вижу, у отдела продаж пополнение? – прогремел его голос.
– Виктор Петрович! – Игорь вскочил, дрожа всем телом. – Это моя жена, Елена.
– Очень приятно! – Босс поцеловал руку Елене. – Наконец-то! А то Игорь все время один да один. Я уж думал, он нас обманывает, что женат. Или прячет такую красавицу от конкурентов.
– Прячет, Виктор Петрович, – улыбнулась Елена. – Говорит, я в халате лучше смотрюсь. А еще говорит, что я на его шее сижу. Представляете? Хотя, по секрету, мой годовой бонус в банке перекрывает его зарплату. Но тс-с-с, не говорите ему, а то его мужское эго пострадает.
Виктор Петрович, мудрый мужик, все понял. Он внимательно посмотрел на красного, потного Игоря, потом на сияющую Елену.
– Ну, если такой женщине нужно сидеть на шее… Я бы счел за честь, – пошутил он. – Игорь, тебе крупно повезло. Смотри, не потеряй. А то у нас тут много холостых сотрудников.
Босс подмигнул и отошел к другому столику.
Вечер продолжался. Елена была звездой. Она танцевала с коллегами Игоря, шутила, поддерживала беседу о фондовых рынках (чем окончательно добила Виктора и Сергея, считавших ее домохозяйкой). Игорь сидел как на иголках. Он не пил, не ел, а только затравленно смотрел на жену. Оксана через полчаса сослалась на головную боль и сбежала.
Когда заиграл медленный танец, Игорь попытался взять Елену за руку.
– Лен, пошли домой. Пожалуйста. Хватит.
Она отдернула руку.
– Домой? Нет, Игорь. Я только начала веселиться. Ты же хотел женщину-праздник? Получай.
– Прости меня, – прошептал он. – Я дурак. Я просто… хотел повыпендриваться перед пацанами. Ну, знаешь, мужские разговоры…
– Мужские разговоры – это о машинах, о футболе, о политике. А поливать грязью жену, которая тебе тыл прикрывает – это не мужские разговоры. Это сплетни базарной бабы.
Она встала. Музыка смолкла.
– Я поеду домой, Игорь. Одна. Вещи твои я собрала еще днем. Они стоят у консьержки. Сегодня переночуешь в отеле или у мамы. А завтра… Завтра поговорим о разделе имущества. Ты же там писал, что с юристами возни много будет? Не переживай, я найму хороших. Денег у меня хватает, я же, как выяснилось, не на твоей шее сижу.
– Лен, не надо! Какое имущество? Я люблю тебя! Это все треп, просто треп!
– Любишь? – она посмотрела на него с такой грустью, что у него защемило сердце. – Нет, Игорь. Ты любишь себя. И любишь, чтобы тебя жалели. А я больше не хочу быть декорацией для твоего спектакля «Как я страдаю с плохой женой». Занавес.
Она развернулась и пошла к выходу. Спина прямая, голова гордо поднята. Стук ее каблуков звучал как приговор.
Игорь остался стоять посреди зала. Коллеги молчали, отводя глаза. Никто ему не сочувствовал. Ореол мученика развеялся, оставив только жалкого лгуна, который своими руками разрушил собственную жизнь.
Елена вышла на морозный воздух. Такси уже ждало. Она села в машину, назвала адрес. И только тут, в темноте салона, позволила себе расплакаться. Не от горя, нет. От напряжения, которое держало ее эти две недели. И от облегчения.
Она знала, что будет непросто. Будет развод, будут попытки Игоря вернуться, будут звонки свекрови. Но самое главное она уже сделала. Она вернула себе себя. Сняла тот самый метафорический «засаленный халат», который на нее напялил муж, и надела корону, которая всегда была ей по праву.
Дома она налила себе бокал вина, открыла ноутбук и первым делом сменила пароль на вай-фай. А потом зашла на сайт недвижимости. Новая жизнь требовала новых декораций.
Через месяц они развелись. Игорь пытался все вернуть: караулил у подъезда с цветами, клялся, что уволится, что удалит все чаты. Но Елена была непреклонна. Увидев однажды, что о тебе думает человек на самом деле, «развидеть» это уже невозможно.
А Оксана, кстати, тоже не стала утешать Игоря. Ей нужны были победители, а не неудачники, которых бросают жены на глазах у всего офиса. Игорь остался один. С ипотекой (которую пришлось рефинансировать, чтобы выплатить Елене ее долю), с макаронами (которые теперь приходилось варить самому) и с четким пониманием того, что иногда одно слово в чате может стоить целой жизни.
Елена же… Елена купила себе новый халат. Шелковый, изумрудный, под цвет того самого платья. И носила его с удовольствием, зная, что теперь никто не посмеет назвать ее «бледной молью».
