Света со слезами на глазах сняла с головы фату и выбросила её в урну.
Белое платье липло к телу. Ноги сами несли вперёд — куда угодно, только не назад. Только не к нему.
— Девушка, вы в порядке? — окликнул её кто-то.
Света обернулась. Пожилая женщина с собачкой смотрела участливо.
— В полном — выдавила она и ускорила шаг.
Телефон разрывался в крохотной сумочке. Мама. Потом Игорь. Снова мама. Подруга Катька. Опять Игорь…
Она выключила звук. Как же так вышло? Ещё утром всё казалось правильным. Платье идеально сидело. Причёска — загляденье. Букет белых роз благоухал в руках. Игорь ходил в своём сером костюме, улыбался той дежурной улыбкой, которую она знала уже три года. И что-то уже напрягало её.
Три года встреч по расписанию. Всё по расписанию. Сегодня это. Завтра то. Послезавтра третье. И так каждую неделю… Её это очень тяготило. Она просто устала от этих расписанных действий.
При этом чувствовалась какая-то холодность со стороны Игоря, иногда даже казалось безразличие по отношению к ней. Его больше заботило состояние его автомобиля. И тут уж он действительно пылинки сдувал…
— Согласна ли ты, Светлана Игоревна…
Её как током ударило. Нет. Не согласна. Вообще ни капли не согласна!
Она посмотрела в глаза Игорю — и там не было… ничего. Пустота. Он смотрел на неё, как на новую машину, которую наконец-то оформил в собственность. С удовлетворением. Но без восторга.
— Извините — прошептала она и побежала к выходу.
Охнула мама. Заголосила свекровь. Игорь выругался — она услышала даже сквозь закрывающуюся дверь.
Сейчас Света сидела на лавочке в парке. Платье измялось окончательно. Туфли натёрли ноги. Тушь размазалась — она видела своё отражение в витрине напротив.
— Ничего себе невеста — усмехнулась она сама себе.
— Самая красивая, которую я видел — отозвался мужской голос.
Света вздрогнула. Рядом стоял парень с фотоаппаратом. Джинсы, потёртая кожанка, растрёпанные волосы. Совсем не похож на Игоря с его выглаженными рубашками и пробором.
— Издеваетесь?
— Нет. Серьёзно. Я фотограф. Снимаю город, людей, моменты… — он запнулся. — Можно?
Навёл объектив.
— Вы что, хотите сфотографировать меня… вот такую?
— Именно такую. Настоящую…
Света кивнула.
Он сделал несколько кадров. Присел рядом, показал экран камеры.
На фото была она. Растрёпанная. С размазанной тушью. В мятом платье.
И живая. Впервые за три года — живая!
— Меня Денис зовут — протянул он руку.
— Света.
— Почему сбежала?
Вопрос в лоб. Без церемоний. Она вдруг рассмеялась — впервые за весь этот кошмарный день.
— Потому что… — она замолчала, подбирая слова. — Потому что поняла: если выйду за него, то похороню себя заживо. Он меня не любит. Просто пришло время жениться — ему тридцать стукнуло, родители давят, друзья все уже с детьми. Вот он и решил — почему бы и нет? А я… я же дура согласилась!
Денис кивнул.
— А главное… — продолжила она, уже не в силах остановиться. — Он ни разу не спросил, о чём я мечтаю. Ни разу! Мы три года встречались, и он понятия не имеет, что я хочу поехать к морю. Что терпеть не могу его маму с её вечными советами. Что мечтаю научиться рисовать… — голос дрогнул. — Что люблю смотреть на звёзды.
— А он?
— Он в десять уже храпит. И требует тишины. И чтоб окна были закрыты — сквозняки же!
Они засмеялись. Вдвоём. Над этим абсурдом.
— Пошли — Денис встал, протянул руку.
— Куда?
— К морю. Виртуальному пока. Есть одно место…
Света посмотрела на его руку. Потом на телефон — куча пропущенных звонков. Потом снова на него.
И взяла его за руку. Они шли по вечернему городу. Она — в свадебном платье. Он — с фотоаппаратом на шее. Люди оборачивались, кто-то показывал пальцем, кто-то улыбался. Свете было всё равно.
— Вот — Денис остановился у небольшого кафе с панорамными окнами. — Отсюда виден залив. Почти море.
Они заказали кофе. Сели у окна. Город внизу мерцал огнями.
— Расскажи мне о своих мечтах — попросил Денис.
И она рассказала. Всё. О желании бросить бухгалтерию и заняться чем-то творческим. О том, как хочется проснуться однажды и не знать, что будет через час. О спонтанности. О свободе. О жизни, где не всё расписано в ежедневнике на три месяца вперёд.
Он слушал. Просто слушал — не перебивал, не советовал, не говорил «это нереально» или «надо быть практичнее».
— А знаешь что? — вдруг сказал он. — Завтра я еду в Крым. На две недели. Снимать проект. Поедешь?
Света поперхнулась кофе.
— Ты серьёзно?
— Абсолютно. Нужна помощница. И море там настоящее.
— Но мы же… мы только познакомились!
— И что? — он улыбнулся. — Ты же сегодня доказала, что можешь делать сумасшедшие вещи.
Телефон снова завибрировал. Мама. Опять.
Света посмотрела на экран. Потом на Дениса. Потом в окно — на город, на залив, на звёзды, которые пробивались сквозь городское свечение.
— Я… — начала она.
И тут дверь кафе распахнулась. На пороге стоял Игорь. Красный. Взъерошенный. Совсем не похожий на того аккуратного жениха.
— Светка, вот ты где! Немедленно пошли! Что за цирк?! Все ждут! Гости, банкет… — он заметил Дениса. — А это кто ещё?!
Света медленно поднялась. Посмотрела на Игоря. На его возмущённое лицо. На сжатые кулаки.
— Знаешь, Игорь — сказала она тихо, но твёрдо. — Меня зовут Света. Просто Света. И мне двадцать восемь, а не тридцать — ты даже мой возраст, наверно толком не помнишь. И я не люблю белые розы — я люблю полевые ромашки. И терпеть не могу суши — а мы ели их каждую пятницу три года подряд, потому что ты их любишь.
Голос её окреп.
— И я еду в Крым. Завтра. Со случайным фотографом, которого знаю два часа. Потому что за эти два часа он узнал обо мне больше, чем ты за три года.
— Ты спятила! — Игорь шагнул вперёд. — Это же безответственно! Инфантильно! Что скажут люди?!
— А мне плевать — она улыбнулась. — Впервые в жизни — плевать.
Света взяла со стола свою сумочку. Прошла молча мимо Игоря. Подошла к Денису.
— Я согласна. На Крым. И на помощь. И на приключение.
Он кивнул. Протянул руку. Они вышли из кафе вместе, оставив Игоря стоять с разинутым ртом.
На улице было свежо. Ветер трепал подол свадебного платья.
— Только одно условие — сказала Света. — Помоги мне избавиться от этого платья. Срочно.
Денис засмеялся.
— Знаю одно место. Секонд-хенд, работает до полуночи. Там можно обменять что угодно на что угодно.
Через час Света стояла перед зеркалом в потёртых джинсах и простой футболке. Платье висело на вешалке — его купила какая-то девушка, у которой тоже скоро свадьба.
— Пусть ей повезёт больше, — подумала Света.
Они вышли на улицу. Город дышал ночной прохладой.
— Поедем ко мне — предложил Денис. — Надо вещи собрать. И тебе тоже что-то понадобится…
— У меня ничего нет с собой…
— Купим в дороге.
Они ехали на такси. Света смотрела в окно. Мимо проплывали знакомые улицы — тут она ходила в школу, тут училась в универе, тут снимала первую квартиру…
Вся её размеренная жизнь. Правильная. Предсказуемая. Скучная до невозможности.
— Не боишься? — спросил Денис.
— Боюсь — призналась она. — Жутко боюсь. Но знаешь что? Ещё больше я боялась проснуться через десять лет рядом с Игорем и понять, что прожила чужую жизнь.
Телефон молчал. Света его выключила. Завтра разберётся. Поговорит с мамой. Объяснит. Или не объяснит — как получится…
Сейчас она сидела в квартире незнакомого человека, пила чай с мятой и смотрела на его фотографии на стенах.
Люди. Города. Моменты. Жизнь — настоящая, без фильтров и прикрас.
— Красиво — прошептала она.
— Это только начало — улыбнулся Денис. — Завтра увидишь море. Настоящее.
Света закрыла глаза. Завтра.
Новое. Неизвестное.
Утро началось с того, что Света проснулась на чужом диване, укрытая пледом с запахом лаванды. За окном шумел дождь. Она потянулась — и замерла, вспомнив. Какой сумасшедший день был вчера…
Из кухни донёсся звук кофеварки. Запах кофе смешался с чем-то ещё — корицей? Денис что-то напевал себе под нос, фальшивя на высоких нотах.
Света села. Посмотрела на себя — футболка с надписью «Живи сегодня», которую Денис дал ей вчера. Джинсы, сложенные на стуле. И её телефон на столике.
Включила. Сорок три пропущенных звонка. Двадцать восемь сообщений.
— Не советую читать на голодный желудок — Денис появился в дверном проёме с двумя чашками. — Сначала кофе. Потом разбор полётов.
Она взяла чашку. Сделала глоток — крепкий, с молоком, чуть сладковатый. Именно такой, какой она любит. Хотя она ему не говорила.
— Откуда ты знаешь?
— Угадал — пожал он плечами. — Ты не выглядишь как любительница чёрного эспрессо в шесть утра.
Света рассмеялась. Господи, как легко с ним. Как просто.
— Так что там в телефоне? — кивнул он на аппарат.
Она вздохнула. Открыла сообщения.
Мама: «Светочка, ну что ты творишь! Позвони немедленно!»
Мама: «Света, я волнуюсь! Где ты?!»
Мама: «Игорь сказал, что ты с каким-то парнем! Это правда?!»
Катька: «Подруга, ты в порядке? Все в шоке, но я тебя понимаю. Он зануда. Позвони.»
Игорь: «Света, это несерьёзно. Возвращайся. Всё ещё можно исправить.»
Игорь: «Ты понимаешь, какой позор?! Мои родители в ярости!»
Игорь: «Хорошо. Я даю тебе время подумать. Жду до вечера.»
— Даёт мне время — протянула Света. — Как великодушно.
— Ну так что? — Денис сел напротив. — Едем в Крым или ты возвращаешься исправлять позор?
Она посмотрела на него. На его растрёпанные волосы. На улыбку в глазах. На руки фотографа — с тонкими пальцами.
— А ты правда хочешь, чтобы я поехала? Мы же вообще не знакомы. Вдруг я психопатка какая-нибудь?
— Психопатки не убегают со свадьбы в парк плакать — усмехнулся он. — Они устраивают сцены прямо в загсе. С битьём посуды.
— Откуда такие знания?
— Опыт — он отхлебнул кофе. — Моя бывшая как раз была психопаткой. Зато эффектной. Разбила торт прямо мне в лицо на дне рождения, когда узнала, что я общаюсь с моделью по работе.
— И что потом?
— Потом я понял, что красота и эффектность — не главное. Главное — когда человек настоящий. Без масок. Как ты вчера.
Света почувствовала, как краснеет.
— Я вчера была мокрой курицей в мятом платье.
— Ты была живой. Впервые, наверное, за долгое время.
Он попал в точку. Прямо в яблочко.
— Знаешь — сказала она медленно, — когда мы с Игорем встречались, я всё время играла роль. Правильной девушки. Которая не скандалит. Не требует. Готовит борщ по воскресеньям и гладит рубашки. Которая хочет штамп в паспорте и детей через год после свадьбы.
— А на самом деле?
— А на самом деле я терпеть не могу борщ. И детей хочу, но не сейчас — лет через пять… И хочу пожить для себя сначала. Увидеть мир. Попробовать что-то новое… — она запнулась. — Господи, я такая эгоистка, да?
— Нет — твёрдо сказал Денис. — Ты честная. Это большая разница.
Телефон завибрировал. Мама. Снова.
Света взяла трубку.
— Мам…
— Света! Наконец-то! Где ты?! Что происходит?! Игорь говорит, что ты с каким-то бродягой…
— Мам, остановись. Пожалуйста. Он не бродяга — он фотограф. И мы едем в Крым.
Голос мамы стих. Она дышала в трубку — тяжело, нервно.
— Я всё понимаю — сказала Света. — Ты хотела как лучше. Игорь — хорошая партия. Стабильность. Уверенность. Но я не люблю его, мам. И он не любит меня. Мы просто… подходим друг другу на бумаге. Как строчки в резюме.
— Доченька, но любовь… это же не главное. Главное — уважение, надёжность…
— Мам, а ты любила папу?
Тишина. Долгая.
— Любила — выдохнула мама наконец. — Безумно любила. Он был лётчиком. И я была счастлива каждый день, пока он не разбился…
Голос её дрогнул.
— Поэтому я и хотела, чтобы у тебя было по-другому. Чтобы ты не страдала. Чтобы рядом был человек, который не бросит. Не улетит. Не исчезнет…
— Мам — Света почувствовала слёзы. — Но Игорь уже исчез. Он исчез, хотя был рядом три года. Потому что его на самом деле не было. Был только удобный образ жениха.
Мама всхлипнула.
— Ты правда хочешь в Крым с этим… фотографом?
— Хочу. Очень хочу.
— Тогда поезжай. Только… будь осторожна. И звони. Каждый день.
— Обещаю.
Она положила трубку. Посмотрела на Дениса. Улыбнулась сквозь слёзы.
— Кажется, я свободна.
— Тогда собирайся. Поезд через три часа.
Следующие два часа пролетели как десять минут. Они носились по квартире, собирая вещи. Денис запихивал в рюкзак фотоаппараты и объективы, бормоча что-то про светофильтры. Света звонила Катьке.
— Подруга, ты молодец! — орала Катька в трубку. — Я всегда говорила, что Игорь — сухарь. Только ты меня не слушала!
— Слушала. Просто боялась остаться одна.
— А теперь?
— А теперь… не боюсь.
— Вот и славно! Привези мне ракушку с моря. Самую красивую!
Света засмеялась.
— Привезу. Целый мешок!
Она положила трубку — и тут же ещё один звонок. Игорь.
Она колебалась. Потом всё-таки взяла.
— Света, давай встретимся. Поговорим спокойно, — голос его был усталым. — Без эмоций. По-взрослому.
— Игорь, а ты хоть раз задумывался, счастлива ли я была с тобой?
Пауза.
— Я старался сделать тебя счастливой — наконец сказал он. — Обеспечивал. Не изменял. Уделял время…
— Это не ответ на мой вопрос.
Новая пауза. Ещё длиннее.
— Нет — сказала Света тихо. — Ты не задумывался. Потому что тебе было неважно. Тебе важно было, чтобы всё было правильно. По плану. Как надо.
— И что теперь? — в его голосе прозвучала обида. — Ты бросаешь всё ради мимолётного увлечения?
— Я не бросаю. Я выбираю. Свою жизнь. Свои мечты. Прости, если получилось жестоко. Но лучше сейчас, чем через десять лет и с двумя детьми.
Она положила трубку.
Денис обнял её за плечи.
— Тяжело?
— Ужасно. Но правильно.
На вокзале было шумно и многолюдно. Света стояла с маленьким рюкзаком, который Денис одолжил ей — там была пара футболок, джинсы и купальник, купленный впопыхах в ближайшем магазине.
— У меня даже зубной щётки своей нет — засмеялась она.
— Купим. Всё купим.
Поезд подали. Они нашли своё купе — третий вагон, верхние полки.
— Романтика — хмыкнул Денис, закидывая рюкзаки наверх.
Света села у окна. Посмотрела на перрон. Люди бежали, обнимались, прощались. Обычный вокзал. Обычный день. Но для неё — особенный.
Поезд тронулся. Город за окном поплыл назад. Вот её улица. Вот дом, где она жила. Вот офис, где работала пять лет подряд. Вся её прежняя жизнь уплывала вместе с перроном.
— Не жалеешь? — спросил Денис.
— Пока нет. Спроси меня завтра.
— А послезавтра?
— Послезавтра спроси снова — улыбнулась она.
Он достал фотоаппарат.
— Можно?
Она кивнула.
Щёлк. Щёлк. Щёлк.
— Покажи.
Он протянул камеру. На экране была она — в мятой футболке, с растрепанными волосами, но с глазами, которые… сияли. Вот именно — сияли.
— Я такая? — не поверила она.
— Такая. Счастливая.
Какое странное слово. Она произнесла его вслух, пробуя на вкус.
— Счастливая…
И поняла, что это правда.
Поезд набирал скорость. За окном мелькали деревья, дома, поля. Россия раскидывалась во всей своей необъятности.
— Знаешь, о чём я думаю? — сказала Света. — Что всю жизнь я боялась сделать неправильный шаг. И поэтому вообще не делала шагов. Стояла на месте. А вчера я сделала самый безумный поступок в своей жизни — и не умерла!
— Даже наоборот — заметил Денис. — Ожила.
Они засмеялись.
В купе зашла проводница — пожилая женщина с усталыми глазами.
— Чай, кофе? Бельё брать будете?
— Чай, пожалуйста — попросила Света. — Два.
Проводница окинула их взглядом.
— Вы чего такие довольные? Медовый месяц?
Света и Денис переглянулись.
— Типа того — ответил он.
Когда проводница ушла, Света хмыкнула.
— Медовый месяц! У меня вчера должна была быть свадьба, а я вместо этого сижу в поезде с незнакомцем!
— С незнакомцем? — обиделся Денис. — Мы уже почти сутки знакомы. Это целая вечность по меркам современных романов!
— Расскажи мне о себе — попросила она. — Всё. Откуда ты? Чем живёшь? Почему стал фотографом?
И он рассказал. О детстве в маленьком городке. О первой камере, которую подарил дед. О том, как фотографировал всё подряд — кошек, деревья, закаты. О переезде в Москву. О работе в журнале, которая высосала все соки. О решении уйти на вольные хлеба.
— И знаешь, что? — закончил он. — Ни разу не пожалел. Да, денег меньше. Да, нет стабильности. Но я живу. По-настоящему живу. Просыпаюсь и знаю — сегодня может случиться что угодно. Даже вот встреча с невестой, сбежавшей со свадьбы.
Света улыбнулась.
— А родители не против?
— Мама в шоке до сих пор. Папа молчит — он военный, у него всё строго. Но я же не могу жить их ожиданиями, правда? Это моя жизнь.
— Вот именно — выдохнула Света. — Моя жизнь.
Они пили чай. За окном темнело. Поезд мерно постукивал колёсами. В купе становилось уютно — тёплая лампа под потолком, мягкое покачивание вагона.
— Спать будешь? — спросил Денис.
— Не знаю. Кажется, я слишком взволнована, чтобы спать.
— Тогда давай играть в вопросы. Я спрашиваю — ты отвечаешь. Потом наоборот.
— Хорошо. Начинай.
— Самое безумное, что ты делала до вчерашнего дня?
Света задумалась.
— Прыгала с парашютом. Мне было девятнадцать. Подруги затащили. Я боялась жутко, но прыгнула. И знаешь… это было восхитительно.
— Почему перестала?
— Встретила Игоря. Он сказал, что это опасно и глупо. И я согласилась.
— Теперь мой черёд — сказала она. — Самый страшный момент в твоей жизни?
Денис помрачнел.
— Когда узнал, что у мамы тяжелая болезнь. Два года назад. Думал, потеряю её. Но она выжила. Сильная. И после этого я понял — надо жить здесь и сейчас. Потому что завтра может не быть…
Света взяла его руку. Молча. Просто держала.
Они играли в вопросы до глубокой ночи. Узнавали друг друга по крупицам. Смеялись. Спорили. Молчали.
А потом Света забралась на свою полку, укрылась одеялом — и в последний раз в этот день подумала об Игоре.
Где он сейчас? Злится? Пьёт с друзьями? Рассказывает всем, какая она дура? Наверное.
Но ей было… не жаль. Совсем не жаль.
Она закрыла глаза. И уснула под стук колёс — размеренный, убаюкивающий.
А утром за окном было море.
Настоящее. Бескрайнее. Её.
— Света, смотри! — Денис тряс её за плечо.
Она соскочила с полки, ткнулась носом в окно — и ахнула.
Море. Синее-синее. С барашками волн. С чайками над водой.
— Приехали — улыбнулся Денис.
Приехали. В новую жизнь.
