Телефон зазвонил в десять вечера.
Незнакомый номер.
— Алло?
— Здравствуте. Это жена Сергея Кравцова?
— Да. Что случилось?
— Ваш муж в больнице. Приёмный покой. Первая городская. Приезжайте.
Сердце ухнуло вниз.
— Что с ним?
— Приезжайте. Врач объяснит.
Гудки.
Я схватила сумку. Ключи. Куртку.
Вызвала такси.
В голове — пустота. Только одна мысль.
Сергей. Больница. Что случилось?
Час назад он писал. «На совещании. Поздно буду».
Совещание…
Больница встретила запахом хлорки и тишиной.
Приёмный покой. Коридор. Люди на скамейках.
Я подошла к окошку.
— Здравствуйте. Мне звонили. Кравцов Сергей. Где он?
Медсестра посмотрела в компьютер.
— Сейчас с ним врач. Присаживайтесь.
— Что с ним?
— Врач скажет.
Я села на скамейку. Руки тряслись.
Ждала.
Через двадцать минут вышел врач.
Молодой. Лет тридцати пяти.
— Родственники Кравцова?
Я вскочила.
— Я. Жена. Что с ним?
— Инфаркт. Состояние стабилизировали. Сейчас в реанимации.
Ноги подкосились. Я схватилась за стену.
— Инфаркт?..
— Да. К счастью, вовремя привезли. Прогноз осторожный, но шансы хорошие.
— Можно его увидеть?
— Позже. Сейчас нельзя.
Врач повернулся уходить.
— Доктор…
— Да?
— А кто его привёз? Он был на работе…
Врач нахмурился.
— Он был с женой. Молодой женщиной. Они сидели в кафе, ему стало плохо. Она вызвала скорую. Приехала с ним.
Время остановилось.
— С женой?
— Да. Так она представилась. Минут сорок назад уехала.
— Я его жена.
Врач замер.
— Но…
— Я Марина Кравцова. Мы в браке пятнадцать лет.
Пауза. Врач опустил глаза.
— Простите. Я не знал.
Он ушёл.
Я осталась стоять в коридоре.
Пятнадцать лет брака.
Пятнадцать лет я считала — мы счастливы.
Сергей работал в строительной компании. Главный инженер. Часто задерживался.
Совещания. Объекты. Проверки.
Я работала бухгалтером. Приходила домой раньше.
Готовила ужин. Ждала его.
Детей не было. Не получилось.
Мы смирились. Жили вдвоём.
Тихо. Размеренно.
Я думала — навсегда.
Молодая жена.
Кафе. Вечер.
Инфаркт.
Она была с ним. Рядом.
А я узнала последней.
Домой я вернулась под утро.
Разрешили увидеть его на пять минут.
Сергей лежал бледный. С трубками. С датчиками.
Глаза закрыты. Дышит тяжело.
Я стояла у кровати. Держала его руку.
— Сергей… держись. Пожалуйста.
Он не слышал. Спал под препаратами.
Медсестра сказала — состояние тяжёлое. Первые сутки критичны.
Я уехала. Нужно было переодеться. Взять вещи.
Дома я села на кровать.
Нашу кровать. Где мы спали пятнадцать лет.
Взяла его телефон. Он лежал на тумбочке.
Код знала. День нашей свадьбы.
Открыла.
Переписка с «Лерой».
Последнее сообщение — вчера вечером.
«Жду тебя в кафе. Соскучилась».
Его ответ — «Еду. Люблю».
Я пролистала выше.
Сотни сообщений. Месяцы переписки.
«Когда скажешь жене?»
«Скоро. Обещаю».
«Я устала ждать».
«Потерпи. Я разведусь. Мы будем вместе».
Я положила телефон.
Встала. Подошла к окну.
За окном рассвет. Серый. Холодный.
Развод. Он обещал ей развод.
А мне говорил — «На совещании».
В больницу я вернулась днём.
С собой взяла сумку. Вещи. Еду.
На случай, если придётся остаться.
Сергей был в реанимации. Видеться нельзя.
Я сидела в коридоре. Ждала.
Врачи выходили. Заходили. Молчали.
— Как он?
— Стабильно. Держится.
Держится.
Вечером я увидела её.
Девушка лет двадцати восьми. Стройная. Красивая.
Вошла в отделение. Подошла к окошку.
— Здравствуйте. Как Сергей Кравцов?
Медсестра посмотрела на меня.
— Вы кто?
— Я… его невеста.
Я встала.
— Я его жена.
Девушка обернулась. Побледнела.
— Вы… Марина?
— Да. А вы Лера?
Она кивнула.
Мы стояли напротив. Молча.
— Мне надо его увидеть, — сказала она тихо.
— Нельзя. Реанимация.
— Но…
— Сказала — нельзя.
Лера сжала сумку.
— Я люблю его.
— Я тоже. Пятнадцать лет.
Пауза.
— Он обещал развестись.
— Знаю. Читала переписку.
Лера опустила глаза.
— Простите меня.
— За что? За то, что забрала чужого мужа? Или за то, что сейчас здесь стоишь?
— За всё.
Я посмотрела на неё. На эту девочку.
— Уходи. Здесь тебе делать нечего.
— Но…
— Я сказала — уходи.
Лера постояла. Развернулась. Ушла.
Три дня Сергей был между жизнью и смертью.
Я не отходила от больницы.
Сидела в коридоре. Спала на скамейке. Ела бутерброды.
Врачи говорили — держится. Борется.
На четвёртый день его перевели в палату.
— Можете зайти. Десять минут.
Я вошла.
Сергей лежал. Бледный. Худой.
Открыл глаза. Увидел меня.
— Марина…
Голос слабый. Хриплый.
— Привет.
— Ты… здесь?
— Да. Всё время.
Слёзы потекли по его щекам.
— Прости меня. Прости…
Я взяла его руку.
— Тише. Сейчас не время. Тебе нужно выздоравливать.
— Марина… я…
— Тише. Отдыхай.
Он закрыл глаза. Уснул.
Две недели я ухаживала за ним.
Приносила еду. Свежую одежду. Книги.
Сидела рядом. Читала вслух. Молчала.
Сергей выздоравливал. Медленно.
Пытался говорить. Объясняться.
Я останавливала.
— Не сейчас. Потом.
Он слушался. Благодарил. Плакал.
Лера больше не приходила.
Через три недели его выписали.
Домой. Режим. Покой. Лекарства.
Я привезла его. Уложила в кровать.
— Спасибо, — сказал он тихо.
— За что?
— За то, что не бросила. Я не заслужил…
— Нет. Не заслужил.
Пауза.
— Марина. Я всё расскажу. Честно. Хочешь услышать?
— Не хочу.
— Но…
— Сергей. Я знаю всё. Читала переписку. Видела её. Говорила с ней.
Он опустил глаза.
— И всё равно осталась?
— Я не могла бросить тебя умирать. Это не по-человечески.
— А теперь?
Я посмотрела на него.
— Теперь ты жив. Здоров. Можешь сам о себе позаботиться.
— То есть…
— То есть я ухожу.
Сергей попытался встать.
— Марина, подожди…
— Не надо. Я всё решила.
— Я люблю тебя. Честно. Это была ошибка…
— Ошибка длиной в год? Ты обещал ей развод.
— Я не собирался…
— Не ври. Ты собирался. Просто не успел.
Он молчал.
— Сергей. Ты предал меня. Год врал мне в глаза. Говорил про совещания. А сам встречался с ней.
— Прости…
— Я простила. В больнице. Когда сидела три дня в коридоре. Когда ты был между жизнью и смертью. Я простила. Но это не значит, что я останусь.
Я собрала вещи вечером.
Две сумки. Документы. Фотографии.
Сергей сидел на кровати. Смотрел.
— Куда ты?
— К подруге. Потом сниму квартиру.
— Марина… дай мне шанс. Я исправлюсь.
— Нет. Доверие не возвращается.
— Я люблю тебя.
— А я больше нет.
Я взяла сумки. Вышла.
Дверь закрылась за мной.
Подруга Оксана приняла меня без вопросов.
— Живи сколько нужно.
— Спасибо.
Ночью я не спала. Думала.
Пятнадцать лет. Половина жизни.
Закончилось.
Больно? Да.
Но я чувствовала — правильно.
Через месяц я сняла однокомнатную квартиру.
Небольшую. Светлую.
Начала обустраиваться. Покупала мебель. Посуду. Шторы.
Своё. Только своё.
Оксана помогала.
— Марин, ты молодец. Серьёзно.
— Почему?
— Потому что не сломалась. Ушла с достоинством.
— Я просто устала от лжи.
— Это и есть сила.
Сергей звонил.
Первую неделю — каждый день.
— Марина, давай встретимся. Поговорим.
— Не о чем говорить.
— Я скучаю.
— Позвони Лере.
— Я с ней расстался.
— Это твои проблемы.
Потом звонки прекратились.
Я записалась на курсы. Йога.
Давно хотела. Всё некогда было.
Преподаватель — Игорь. Лет сорока. Спокойный.
После занятий разговаривали. Чай пили.
— Марина, вы хорошо справляетесь. Прогресс виден.
— Стараюсь. Мне это нужно. Для себя.
— Правильно. Для себя — самое важное.
Мы стали общаться. Гулять после занятий.
Игорь разведён. Дочь взрослая. Живёт отдельно.
— Я после развода долго восстанавливался. Год почти. Потом понял — надо жить. Для себя.
Его слова — будто про меня.
Через полгода Игорь пригласил меня на выставку.
— Марина, я знаю, звучит странно… но не хотите сходить?
— Хочу.
Мы ходили по залам. Рассматривали картины. Говорили.
Игорь рассказывал про художников. Я слушала.
После выставки гуляли по парку.
Игорь взял меня за руку.
— Можно?
— Да.
Было спокойно. Легко. Честно.
Прошёл год.
Год моей новой жизни.
Я работаю. Хожу на йогу. Встречаюсь с Игорем.
Мы не торопимся. Просто встречаемся. Узнаём друг друга.
Без спешки. Без давления.
У меня своя квартира. У него своя.
Но мы вместе. Когда хотим.
Недавно я встретила Сергея.
В торговом центре. Случайно.
Он шёл один. Постарел. Осунулся.
Увидел меня. Остановился.
— Марина.
— Привет, Сергей.
— Как ты?
— Хорошо. А ты?
— Нормально. Работаю. Живу.
Пауза.
— Марина… я всё ещё жалею. Каждый день.
— Не надо. Прошлое прошло.
— Ты счастлива?
— Да.
Он кивнул. Грустно улыбнулся.
— Рад за тебя. Честно.
Я попрощалась. Ушла.
И поняла — мне всё равно. Совсем.
Вечером мы с Игорем сидели на балконе.
Пили чай. Смотрели на закат.
— О чём думаешь? — спросил он.
— О том, как хорошо мне сейчас.
— Мне тоже.
Он обнял меня. Я прижалась к нему.
Тихо. Спокойно. Правильно.
Иногда я думаю о той ночи.
Звонок. Больница. Врач.
«Он был с молодой женой».
Тогда — шок. Боль. Конец.
Теперь я понимаю — это было начало.
Начало моей силы.
Я не бросила его умирать.
Но и не позволила себе остаться в лжи.
Ушла. С достоинством.
Нашла себя. Нашла правду.
И это дороже любого брака.
Жизнь не заканчивается с изменой.
Она показывает — кто ты на самом деле.
Сильная. Достойная. Свободная.
Я узнала себя.
И больше никогда не предам.
Себя.
