— Я не позволю этой прилипале испортить мой вечер! — голос Киры Станиславовны гремел так, что официанты в холле ресторана «Империал» замерли с подносами в руках. — Шестьдесят лет — это событие! А не какой-то там семейный ужин с нищими!
Сын стоял напротив, сжав телефон в руке. Антон давно научился не реагировать на материнские срывы, но сегодня что-то внутри натянулось до предела.
— Мам, Даша — моя жена. Ей тоже здесь место.
— Место?! — Кира Станиславовна развернулась так резко, что её изумрудное колье сверкнуло в свете хрустальных люстр. — У неё место там, откуда она пришла к нам! В той коммуналке с облезлыми обоями и тараканами! А здесь собираются приличные люди!
Она говорила негромко, но каждое слово било, как удар хлыста. Антон знал эту технику — мать виртуозно владела искусством унижать, не повышая голоса. Пятизвёздочные рестораны не терпят скандалов, а Кира Станиславовна терпеть не могла выглядеть вульгарно.
— Мы с Дашей вместе уже три года…
— Три года ошибки, — перебила она, поправляя причёску. Каждый волосок лежал идеально, словно она только что вышла из салона. — Я молчала. Ждала, что ты одумаешься. Но нет — ты продолжаешь тянуть эту бедноту за собой, как будто мы благотворительный фонд!
В зале уже собирались гости. Антон видел через стеклянные двери, как его тётя Людмила, увешанная бриллиантами, целуется с подругами матери. Все эти дамы в вечерних платьях от кутюр, мужчины в смокингах — мир, в который Даша действительно не вписывалась. Не потому что была хуже, а потому что была другой.
— Да мне все равно на твою жену! Чтобы её не было в ресторане! — выкрикнула Кира Станиславовна, и Антон похолодел.
Он не знал, что Даша стояла за колонной. Что она пришла раньше, хотела быть рядом, поддержать мужа. Что она слышала каждое слово.
Даша появилась из-за мраморной колонны, бледная, в том самом чёрном платье, которое они выбирали вместе неделю. Она потратила на него половину зарплаты. Платье было простым, элегантным, но рядом с роскошью этого места выглядело… дёшево.
— Я поняла, — тихо сказала она.
Антон шагнул к ней, но Даша подняла руку, останавливая его. В её глазах стояли слёзы, но она не плакала. Просто смотрела на свекровь — долго, внимательно, будто видела её впервые.
— Даша, не слушай…
— Всё нормально, — она улыбнулась, и эта улыбка была страшнее любого крика. — Я действительно не хочу портить праздник.
Она развернулась и пошла к выходу. Каблуки стучали по мраморному полу — мерно, спокойно. Антон бросился за ней, но мать схватила его за руку.
— Стой! Ты понимаешь, что там гости? Что люди ждут?
— Отпусти.
— Антон, я твоя мать! — в её голосе впервые прорвалась паника. — Ты не можешь меня опозорить! Не в такой день!
Он высвободил руку и побежал к дверям. Даши уже не было. Только холодный январский воздух ворвался в фойе, когда он распахнул двери на улицу. Она стояла на ступеньках, обхватив себя руками. Пальто осталось в гардеробе.
— Даш…
— Не надо, — она обернулась, и Антон увидел, как слёзы замерзают на её щеках. — Просто не надо сейчас.
— Я уйду с тобой.
— А толку? — она засмеялась горько. — Завтра будет то же самое. И послезавтра. Твоя мать никогда меня не примет.
— Мне плевать на её мнение.
— Врёшь, — Даша покачала головой. — Не плевать. Ты всю жизнь пытаешься ей доказать, что ты достаточно хорош. И я для тебя — ещё одна попытка. Выбрал девушку из простой семьи, показал маме, что ты независимый, что ты сам по себе. Только вот я не декорация для твоего бунта, понимаешь?
Её слова резали сильнее, чем материнские. Потому что в них была правда.
— Это не так…
— Иди к маме, Антон. У неё юбилей. Я возьму такси.
Она спустилась по ступенькам, и он не пошёл за ней. Просто стоял, чувствуя, как мороз пробирается под рубашку, как немеют пальцы. Сзади хлопнула дверь — вышла мать.
— Ушла? Ну и прекрасно. — Кира Станиславовна накинула шаль. — Значит, у неё хоть капля самоуважения есть. Теперь пойдём, все уже в зале. Тебя спрашивают.
— Ты специально всё это устроила?
— Что ты несёшь? Я просто высказала правду. — Она посмотрела на него холодно, отстранённо. — Ты мой единственный сын, Антон. Единственный. И я не позволю какой-то девчонке из неизвестно откуда разрушить то, что я строила всю жизнь. Наша семья, наш статус, наши связи — это не игрушки.
— А моя жизнь?
— Твоя жизнь — это часть нашей семьи. — Она повернулась к дверям. — Через пять минут я жду тебя в зале. Будешь произносить тост.
Антон остался один на крыльце. Внутри гремела музыка, звучал смех. Мир матери — идеальный, выверенный, жестокий. И он понял, что всегда был частью этого мира. Что все его попытки вырваться были иллюзией.
Он достал телефон. Набрал сообщение Даше: «Прости. Я не знаю, что делать».
Ответа не было. Только три точки — она печатала что-то, но потом они исчезли. И экран погас.
А в ресторане уже разливали шампанское. Кира Станиславовна стояла в центре зала, принимала поздравления, сияла. Никто не заметил, что её сын так и не вошёл. Или заметили, но промолчали — в их кругу не принято обсуждать семейные неурядицы публично.
Антон вернулся в холл. Взял своё пальто, прошёл мимо изумлённого гардеробщика прямо к выходу. Сердце колотилось так, будто он совершал преступление.
Мать появилась в дверях зала. Их взгляды встретились.
— Ты действительно хочешь всё испортить? — её голос был ледяным.
— Я хочу быть честным. Хотя бы раз.
— Честность — это роскошь для бедных, — процедила она. — Потому что им терять нечего.
Антон вышел на улицу. Холод ударил в лицо, но он глубоко вдохнул морозный воздух. И вдруг почувствовал странное облегчение.
Его телефон взорвался сообщениями. Тётя Людмила, друзья семьи, партнёры по бизнесу — все спрашивали, где он, всё ли в порядке.
Он отключил звук.
И пошёл искать такси, которое увезло его жену.
Но он не знал самого главного.
Он не знал, что сегодня утром Даша узнала новость, которая меняла всё. И что она пришла на этот проклятый юбилей не просто поддержать мужа.
Она пришла сказать ему, что беременна.
Даша сидела в такси и смотрела в окно. Город мелькал огнями — витрины, фонари, рекламные щиты. Всё сливалось в одно пятно. Рука сама потянулась к животу. Там, внутри, была крошечная жизнь. Восемь недель.
Она узнала три дня назад. Сидела в кабинете врача, смотрела на экран УЗИ и не могла поверить. Маленькая точка, которая билась. Их ребёнок.
Даша хотела рассказать Антону сразу. Представляла, как его лицо озарится счастьем, как он обнимет её, закружит. Но потом подумала — нет. Надо сделать это красиво. На юбилее свекрови. Пусть это будет их новость для всей семьи.
Какая же она была глупая.
— Девушка, мы приехали, — водитель обернулся.
Даша очнулась. Их дом. Панельная девятиэтажка на окраине. Отсюда до центра — сорок минут на метро. До ресторана «Империал» — целая вселенная.
Она поднялась на пятый этаж пешком. Лифт опять сломался. В подъезде пахло кошками и сигаретами. На третьем этаже соседский Максим курил на лестничной площадке, кивнул ей. Обычная жизнь. Её жизнь.
Квартира встретила тишиной. Даша включила свет, сбросила туфли. Ноги гудели — каблуки были красивые, но убийственно неудобные. Она прошла на кухню, поставила чайник.
Телефон завибрировал. Сообщение от Антона: «Прости. Я не знаю, что делать».
Даша посмотрела на экран долго. Пальцы зависли над клавиатурой. Хотела написать — про ребёнка, про то, что всё изменилось, что они теперь не просто муж и жена. Но вместо этого заблокировала телефон.
Нет. Не так. Такие новости не сообщают в мессенджерах после скандала.
Звонок в дверь. Резкий, настойчивый.
Даша замерла. Антон? Так быстро?
Она открыла дверь — и обомлела.
На пороге стояла Кира Станиславовна. В шубе из норки, с безупречным макияжем. За её спиной маячил водитель с угрюмым лицом.
— Можно войти? — голос был ровным, почти вежливым.
— Вы… как вы узнали адрес?
— У меня есть способы узнать всё, что нужно. — Кира Станиславовна прошла внутрь, не дожидаясь приглашения. Огляделась — кухонька шесть метров, старый холодильник, линолеум. — Вот здесь вы живёте. Интересно.
Даша закрыла дверь. Сердце колотилось бешено.
— Что вам нужно?
— Поговорить. — Свекровь сняла перчатки, положила их на стол. — Без свидетелей, без истерик. По-взрослому.
— Я не устраивала истерик.
— Это правда. — Кира Станиславовна неожиданно улыбнулась. — Ты ушла тихо. Достойно. Я это оценила.
Даша не понимала, к чему всё это. Свекровь на её кухне, посреди ночи, после такого скандала.
— Сколько? — вдруг спросила Кира Станиславовна.
— Что?
— Сколько тебе нужно, чтобы уйти? — она достала из сумочки конверт, положила на стол. — Здесь пятьсот тысяч. Наличными. Можешь пересчитать.
Даша смотрела на конверт, как на бомбу.
— Вы шутите?
— Я никогда не шучу с деньгами. — Кира Станиславовна села на стул, изящно скрестила ноги. — Ты умная девочка, Даша. Ты же понимаешь, что это не любовь. Антон просто бунтует против меня. Ему тридцать лет, он всё ещё пытается доказать, что он самостоятельный. А ты — удобный инструмент.
— Это неправда.
— Правда. — В голосе свекрови не было злости, только усталая уверенность. — Через год он устанет от этой игры в бедность. От твоих родителей, которые приходят в гости в стареньких куртках. От необходимости притворяться, что ему нравится этот… — она обвела рукой кухню, — уют.
Даша почувствовала, как что-то внутри сжалось. Потому что слова Киры Станиславовны попадали точно в её собственные страхи. Те, о которых она боялась думать по ночам.
— Пятьсот тысяч, — продолжала свекровь. — Ты сможешь снять квартиру получше. Помочь родителям. Начать новую жизнь. А Антон… он найдёт себе подходящую партию. Из нашего круга.
— А развод?
— Оформим тихо. Без скандалов. Я прослежу, чтобы Антон не страдал. Он даже будет считать, что это его решение.
Даша посмотрела на конверт. Пятьсот тысяч. Для её семьи это были огромные деньги. Мама могла бы вылечить зубы, которые откладывала годами. Папа — купить нормальную машину вместо той развалюхи.
И она могла бы родить ребёнка спокойно. Одна, без свекрови, которая всю жизнь будет напоминать, какая она неподходящая.
— Вы даже не знаете… — начала Даша.
— Знаю, что нужно. — Кира Станиславовна встала. — Ты хорошая девушка. Просто не для моего сына. Подумай. У тебя есть три дня.
Она надела перчатки, направилась к двери.
— А если я откажусь?
Свекровь обернулась. И в её глазах Даша увидела холодную решимость.
— Тогда я сделаю твою жизнь невыносимой. Поверь, у меня достаточно связей, чтобы ты не нашла работу ни в одной приличной компании этого города. Твои родители — они ведь снимают квартиру? Я могу поговорить с хозяйкой. А отец работает на заводе… там скоро сокращения.
— Вы не посмеете…
— Я многое посмею ради своего сына. — Кира Станиславовна открыла дверь. — Три дня, Даша. Деньги или война. Выбирай.
Дверь закрылась.
Даша стояла посреди кухни и смотрела на конверт. Рука снова легла на живот.
«Прости, малыш, — подумала она. — Прости, что ты родился в такой семье».
Утро третьего дня.
Даша сидела в кафе напротив офиса, где работал Антон. Конверт лежал в её сумке — нетронутый, запечатанный. Три дня она не спала, не ела, только думала.
Антон появился ровно в девять. Увидел её, замер. Подошёл медленно, как к дикому животному, которое может сбежать.
— Даш…
— Сядь.
Он сел. Выглядел ужасно — помятая рубашка, синяки под глазами. Наверное, тоже не спал.
— Я хотел приехать, но ты не отвечала на звонки…
— Твоя мать приезжала ко мне, — спокойно сказала Даша.
Антон побледнел.
— Что?
— Предложила денег. Пятьсот тысяч за развод. — Она достала конверт, положила на стол. — Вот. Хочешь посмотреть?
Его руки задрожали. Он схватил конверт, разорвал, швырнул на пол. Купюры рассыпались по кафе. Люди за соседними столиками обернулись.
— Я все ей выскажу, — прошептал он. — Клянусь, я…
— Не надо. — Даша накрыла его руку своей. — Послушай меня. Я беременна.
Тишина. Антон смотрел на неё, не моргая. Потом медленно, очень медленно начал улыбаться. И эта улыбка была настоящей — впервые за три дня.
— Правда?
— Восемь недель. Я хотела сказать на юбилее. Думала, это изменит всё. — Даша усмехнулась. — Какая же я была наивная.
Антон обнял её прямо там, среди столиков, среди рассыпанных денег. Прижал к себе так крепко, что она почувствовала, как бьётся его сердце.
— Мы уедем, — сказал он быстро, горячо. — Из этого города. Я найду работу в другом месте. Мать не узнает, где мы. Начнём всё с нуля.
— Антон…
— Я серьёзно. — Он отстранился, посмотрел ей в глаза. — Прости меня. За всё. За то, что не защитил тебя. За то, что позволил ей…
— Ты защитил. — Даша улыбнулась. — Ты ушёл с того юбилея. Это многое значит.
Они уехали через неделю. Антон нашёл вакансию в Санкт-Петербурге — хорошую, перспективную. Даша устроилась на удалённую работу. Съёмная квартира, старая мебель, но это был их дом. Без Киры Станиславовны, без её яда.
Антон позвонил матери один раз. Сказал, что они уезжают. Что она больше не увидит ни его, ни своего внука.
Кира Станиславовна молчала долго. Потом произнесла:
— Ты пожалеешь.
— Нет, — ответил Антон. — Пожалеете вы.
И отключился.
Прошло два года
Кира Станиславовна сидела в своей огромной квартире на Кутузовском. Пять комнат, дизайнерский ремонт, вид на Москву-реку. Всё идеально. Всё пусто.
Антон не звонил. Не писал. Исчез, как будто его никогда не было.
Сначала она злилась. Потом пыталась найти их — наняла детектива, но сын предусмотрел это. Сменил номер, удалил соцсети, ушёл в тень.
Друзья отвернулись постепенно. Оказалось, их дружба держалась на деньгах и связях. Когда Кира Станиславовна начала стареть, когда влияние ослабло — они исчезли один за другим.
Тётя Людмила умерла от инсульта. На похоронах было десять человек.
Кира сидела у окна и смотрела на город. По телефону никто не звонил. Горничная приходила дважды в неделю — молча убирала, молча уходила.
Однажды, копаясь в старых вещах, она нашла фотографию. Антону там было лет пять. Он сидел у неё на коленях, смеялся. Она тоже улыбалась — настоящей улыбкой, не светской маской.
Когда это всё сломалось? Когда она решила, что власть важнее любви? Что статус важнее сына?
Кира провела пальцем по фотографии. Потом положила её обратно в коробку. Закрыла. Заперла.
Её телефон лежал на столе — чёрный, молчаливый. Она могла позвонить. Попросить прощения. Попытаться вернуть сына.
Но гордость не позволяла.
И она сидела в своей идеальной квартире, среди дорогой мебели и хрустальных люстр. Одна.
В Петербурге шёл снег. Даша везла коляску по набережной. Их сын Марк спал, укутанный в тёплый комбинезон. Антон шёл рядом, держал её за руку.
— Как думаешь, она когда-нибудь… — начал он.
— Не знаю, — Даша пожала плечами. — И знаешь что? Мне всё равно. У нас есть мы. Этого достаточно.
Антон кивнул. Потом наклонился к коляске, поправил одеяльце.
— Марк похож на тебя, — сказала Даша.
— Нет. На тебя. У него твои глаза.
Они засмеялись. И в этом смехе не было горечи. Только облегчение. Свобода.
Где-то далеко, в Москве, в пустой квартире сидела старая женщина и смотрела в окно. Она выиграла все битвы за власть. Но проиграла войну за любовь.
И теперь ей некого было винить. Кроме себя.
