– Может, не надо, Божена Викторовна? – неуверенно предлагает частный детектив. – Фотографий ведь достаточно.
– Я хочу увидеть видеозапись, – требую я, нервно заправляя за ухо непослушную прядь.
Глубоко вздыхаю, принимая боль, но это не помогает – она сжирает меня изнутри подобно яду, парализует мышцы и превращает сердце в груду осколков. А я ведь еще ничего не видела…
– Эх…Ладно, смотрите, – вздыхает Семен Васильевич, протягивая смартфон.
Кошмар просто… Ужас… У Анфисы красивое тело, стройные ноги, да и все остальное зачетнее. Почему-то я обращаю внимание сначала на это. А не на мужа.
Они в дорогом отеле. Номер огромный, с панорамными окнами и видом на набережную Невы. Интересно, сколько он отдал за него? Больше, чем я просила на куртку для нашего сына Вадика? Не то, чтобы у меня нет денег – они есть… Я ведь готовилась к этому дню многие месяцы. Но ведь нужды собственного ребенка – святое! Оказывается, не для всех.
– Довольно, – хрипло произносит Семен.
Забирает из моих ослабевших рук смартфон и наливает в стакан воду. Мы сидим на открытой террасе старенького кафе. Ветер рвет ткань натянутых над столами зонтиков, забирается под одежду, больно кусая и пронизывая до костей. А мне не холодно, представляете? Так горячо, что хочется раздеться и прыгнуть с моста в реку… Может, тогда полегчает?
– Вы сами просили… Не надо было. Сегодня все закончится. Вы готовы? – участливо произносит Семен.
– Анфиса точно придет?
– Я представился помощником Георгия Ивановича, сказал, что ее ждет сюрприз.
– Она не спросила про меня? – выдыхаю, устремляя взгляд к небу. По нему несутся пухлые, взбитые в пену облака… Скрываются за горизонтом, прячутся за крышами высоток. Исчезают… Прямо как годы моей жизни – их словно и не было… Все зря…
– Спросила. Я ответил, что вы уехали к матери. Нам пришлось даже цветы ей прислать. Уж, извините… Записку туда положили с приглашением.
– Ужас… Я боюсь, Семен Васильевич. Вдруг Георгий опять…
– Я могу прислать ребят. Подстраховать вас.
– Спасибо. Это было бы очень кстати.
В сумочке покоится конверт в авиабилетом. Чемоданы со сложенными вещами я спрятала в подвале – Георгий туда никогда не спускается. Я сняла триста тысяч на первое время… Это было не так уж сложно – собрать деньги. Георгий никогда не требовал показать одежду или другие покупки, на которые выделял средства. А уж траты на салоны красоты – вообще, бермудский треугольник… Их ведь никак не проконтролируешь. К слову, я редко их посещала…
Единственным, чего я хотела в последние годы – развестись с ним, оставив без штанов. Любимый позабыл, что в нашем брачном договоре значится маленький пунктик про измену. А я помнила…
– Ужин, я надеюсь, готов? – недовольно протягивает Георгий, стаскивая с ног туфли. – Устал как собака.
Он ослабляет галстук, снимает пиджак, являя взору широкие, мускулистые плечи. Анфиса так страстно цеплялась за них…
– Ну, чего ты мямлишь, Божена? Опять не успела?
И губы у него красивые. Очерченные, полные. Как давно я не касалась этих губ… Рук, плеч, сильного тела… Как давно меня не касались…
– Все готово, мой руки и присаживайся, – выдавливаю улыбку я.
Салат из ресторана, как и запеченная в фольге семга с овощами… Разве что компот я удосужилась сварить, желая создать видимость готовки.
Ну, не было у меня времени, и все тут. Я другими делами занималась перед отъездом. Еще и Вадик…
– Вадик где? – раздраженно произносит Георгий, опускаясь в кресло. – Болтается опять? Лучше бы вы поехали к моей матери. Толку было бы больше. Ей с рассадой надо помочь. Лето заканчивается.
– Поедем, любимый, – цежу я, мечтая опустить на голову мужа графин с компотом. – Вадик в комнате читает.
Сердце частит от волнения. Анфиса должна вот-вот прийти… Если она хоть что-нибудь заподозрит, все пойдет прахом…
– Что на десерт?
– Десерт? Он… А он едет.
В домофон звонят. На экране Анфиса. Открываю, не спрашивая, кто пришел.
– Кто там, Божена? – хмурится Метлицкий, закатывая рукава рубашки.
– А это… десерт, любимый.
Вы бы сейчас их видели… Цирк просто, дешевый театр. Георгий напускает важный вид и чопорно произносит:
– Добрый вечер, вы к кому? Это к тебе, Божена? Знакомая или…
– Нет, дорогой, к тебе. Не узнаешь свою любовницу? Может, ей стоит раздеться?
– Да ты… Ты чего несешь? – багровеет Георгий. – Ты… Ты с катушек слетела?
– Я – нет! А вот ты, милый…
Вынимаю смартфон из кармана с изяществом фокусника. Включаю видеозапись и сую экран в лицо мужа.
– И что? – язвительно произносит он. – Сколько же ты денег отдала за эту паршивую запись? Доказательств захотела… Наверное, так лучше. Давно надо было тебя вышвырнуть. Анфиса, входи. А мы неплохо смотримся, – хлопает он ее по плечу. Анфиса шевелит бескровными губами, не понимая, что отвечать. – Женушка, покажи еще. А я ничего, между прочим.
Мерзавец! Я с трудом держу себя в руках. Гордо вскидываю подбородок и выпаливаю:
– Меня не надо вышвыривать, Жорик. Я сама уйду, – бросаю взгляд на часы в прихожей. – Уже ухожу… Только развод дорого тебе обойдётся.
– Это мы еще посмотрим, – шипит он, больно сжимая мое плечо. – Адвокат Георгий Метлицкий еще ни одного дела не проиграл… Ты уйдешь без всего, истеричка. Вон отсюда!
– Уйду. Но твое первое проигранное дело впереди, так и знай!
Мне не надо повторять дважды. Я медленно снимаю фартук, обуваюсь и подхватываю сумочку. За чемоданами зайду с улицы.
– Постой, а ты ничего не забыла? – беспомощно протягивает Георгий, косясь в сторону детской.
– Нет. А что? Надо пожелать вам счастья или…
– Вадика забери! Он же не будет, он… Как он без матери или…
– Будет, милый. Он твой сын. И останется с тобой. Или ты сомневаешься в своей возлюбленной? – перевожу пристальный взгляд на поникшую, словно мешком подбитую Анфису.
– Нет, я…
– Значит, ребенок не станет для нее помехой. Анфиса, расписание кружков и репетиторов на столике в спальне, – услужливо произношу я. – Меню я прицепила на холодильник магнитиком. Вадик любит все свежее, впрочем, как и Жорик. Надеюсь, вы умеете готовить? Кулебяки, расстегаи, курицу, фаршированную блинами… Еще кабачки, вспомнила! Варенье летом наварите. Банок сто, не меньше! Жорик обожает варенье из крыжовника. И домашний томат. А еще лечо, вот!
Смеюсь нарочито глупо, поглядывая на соперницу. На ней лица нет… Даже татуированные брови бледнеют. Она молчит. Ни слова не вымолвила за вечер…
– Ну, все. Кажется, все сказала. Не звоните – я полетела в отпуск, вряд ли отвечу. Увидимся нескоро. Жорик, разводом будет заниматься адвокат. Если будут вопросы, спросите у Вадика, он все знает.
Взмахиваю ладонью и отправляю воздушный поцелуй сыну. Он стоит на лестнице, деловито сложив на груди руки, и улыбается… Мой маленький союзник.
– Божена, ты… Ты куда уходишь? – кричит муж, выбегая на крыльцо спустя долгую минуту.
Оборачиваюсь на миг, запечатлевая в памяти его перекошенное от гнева лицо. Хлопаю калиткой и спешно ныряю в салон такси… В новую жизнь.
