Лариса сидела на кухне, как обычно — в майке, с растянутыми коленками, и смотрела в телефон. Не листала, не залипала, а смотрела, как на икону. Там мигал нолик, потом три, потом ещё кучка ноликов… три миллиона. Настоящие. На её счёте. Каждая купюра — с потом, нервами и “нет, спасибо, я с собой взяла”.
Она провела пальцем по экрану. Никакого волшебства. Это не сон. Деньги настоящие. И они её.
Из коридора глухо раздалось:
— Лара, ты где? — голос был такой, как будто он потерял тапки, а не жену.
— На кухне, где ж ещё, — отозвалась она, быстро закрывая приложение и запихивая телефон в карман халата. Сунула — как будто любовника спрятала.
Андрей появился в дверях как герой офисной войны. Галстук — как петля, рубашка — как будто в ней грабили банк, волосы — креативная зачёска «Унесённый ураганом».
Он рухнул на табуретку. Устал, бедолага. Мышкой кликал весь день.
— Как дела? — спросил, не глядя. Голосом кочегара, который в душе поэт.
— Нормально. А у тебя? — она наливала чай, но уже знала, что этот разговор ей не понравится. Уж слишком он в последнее время стал ласковый.
— Да как всегда. — Он потёр лоб. — Слушай, помнишь, мы про накопления говорили?
Вот она — прелюдия. Идёт медленно, но уверенно. Лариса насторожилась, как кошка у миски с валерьянкой.
— Про какие конкретно накопления? — прищурилась.
— Ну, ты же помнишь, мы договорились копить отдельно.
— Помню. И чё?
— Просто… интересно, сколько у тебя уже вышло, — Андрей попытался сделать лицо «просто спросил». Получилось «сейчас спрошу, потом ограблю».
Лариса смерила его взглядом, как мясник партию гнилого фарша.
— А у тебя сколько? — спросила она спокойно. Но голос у неё был такой, что термометр бы от стресса лопнул.
Он отвёл взгляд, как школьник, спалившийся на списывании.
— Ну, не очень пока… Траты, понимаешь…
Понимала. Новый айфон, кроссовки, посиделки с друзьями, “мы просто попили кофе” за четыре тысячи. Муж у неё — щедрый, но не к себе.
— И ты думаешь, это повод лезть в мои?
— Лара, ну мы же семья! — внезапно взорвался он, как чайник без крышки. — Какие, к чёрту, “твои” деньги?!
— Те самые, на которые я отказывала себе в роллах и туфлях три года подряд. Напоминает?
— Да брось ты! — махнул рукой. — Мы тогда вообще не знали, как жить будем.
— А теперь ты решил, что все договорённости — в топку?
— Да ну какие договорённости, — заворчал он. — У всех нормальных людей — общий бюджет!
— Конечно! Особенно если у жены есть три миллиона, а у мужа — мечта о машине.
Он замолчал. Пальцами стучал по столу, как дятел с бессонницей. Видно было — ищет подходящий аргумент, желательно не слишком тупой.
— Давай позже обсудим, а? Я реально устал, — поднялся с табурета и уже было пошёл, но на пороге притормозил. — Всё-таки… сколько у тебя?
— Андрей, да отстань.
— Я ж не прошу перевести! Просто интересно.
— Вот и умри с этим интересом.
Он замер.
— То есть теперь у нас секреты?
— Не секреты. Уважение к личному вкладу.
— Понятно… — процедил он и вышел, как герой из плохой мыльной оперы.
Тишина. Потом — бац! — телевизор в гостиной орёт на всю квартиру. Знак “я обижен, заметьте это, пожалуйста”.
— Лара! — крикнул вдруг. — Мама звонит! Тебя просит!
Она вскинула глаза к потолку. Вот она, тяжёлая артиллерия. Галина Петровна, министр финансов их семейной жизни.
— Лариса, доченька! — залилась голосом свекровь, сладким, как борщ с сахаром. — Как там вы с Андрюшей? Всё ладненько?
— Вполне.
— А он говорит, недопонимание у вас. Ты знаешь, я всегда считала…
— Что бюджет должен быть общий, — перебила Лариса. — Да-да, знаю, вы это каждый раз говорите, как прогноз погоды.
— Ну а как иначе? Мы с папой всегда всё вместе!
— А мы — по-другому.
— Лариса, милая, но это же не по-семейному…
— Галина Петровна, давайте я сама решу, как по-семейному. У нас с Андреем договор.
— Ну ты же девочка умная… — голос стал приторно-мягким. — А он расстроен. Очень. Прям сердце болит.
— Может, у него просто машина на уме, а не сердце.
Пауза. На том конце провода — калибровка тона.
— Ларочка… но ведь мужчине сложнее! Им тяжелее копить. У них психология такая — импульсивная.
— Так пусть импульсы под контролем держит. У нас дома не казино.
— Лариса, не будь жёсткой…
— А вы не будьте манипулятивной.
Свекровь ахнула. Телефон слегка зашипел.
— Просто подумай. Семья — это компромиссы.
— Компромисс — это когда оба уступают. А не когда один копит, а второй “интересуется”.
Она повесила трубку. Пошла в гостиную. Андрей на диване, держит пульт как оружие. Новости, спорт, кулинарное шоу, опять спорт…
— Ну как, поговорила? — спросил, не отрываясь от экрана.
— Она за тебя держит фронт.
— А ты?
— Я — за договор. И за то, чтобы мечты были свои.
— Машина — не моя мечта. Наша.
— Я не вожу.
— А я — не коплю, — парировал он, но как-то уж слишком горько.
Молчание. Телевизор выключился. Андрей встал.
— Так ты не поможешь?
— А ты бы помог мне, если бы у тебя было три миллиона, а я просила на косметику?
Он не ответил. Просто ушёл. Хлопнула дверь.
Лариса осталась одна. В квартире — ни звука. Только в голове крутилось:
«Интересно, а если бы я сказала, что купила машину на себя — он бы обиделся или порадовался?»
А потом подумала… а может, и правда купить? Себе. И научиться водить. Пусть у кого-то будет импульс, а у неё — права.
Она щёлкнула чайник, села за стол и уставилась в никуда. Голова гудела — как будто туда вместо мыслей набили вату и запустили туда хор собственных подозрений.
Андрей явно решил идти в наступление. А мама его — генералом записалась. Тоже мне, союз по защите обиженных мужей.
Телефон завибрировал. Сообщение:
«Остаюсь у мамы на ночь. Подумай о том, что я сказал.»
Лариса фыркнула и покачала головой.
— Ага, подумай, подумай… Интересно, это он сам придумал или мама помогла сочинить драму на вечер?
Проверила баланс. Три миллиона. Вот они, лежат на счету, сверкают, как трёхглазый ежик под фонарём. И вот на это богатство теперь налетели, как чайки на бутерброд.
Утром её разбудил назойливый звонок. На экране — Галина Петровна. «Бой быков» начинается.
Она сбросила. Через минуту — второй раунд.
— Лариса, доченька! — Галина Петровна аж залепетала, будто не свекровь, а сахарная вата. — Как спалось-то?
— Нормально. А вам? — Лариса отодвинула прядь волос и уже начинала готовиться к словесной драке.
— Плохо, милая. Андрюша-то пришёл — весь на взводе, бедняжечка. Всю ночь ворочался.
— Жаль, — сухо выдала Лариса и потянулась за чашкой.
— Мы поговорили… Он ведь переживает! Очень!
— Из-за чего это вдруг?
— Как из-за чего?! Ты же от него секреты держишь! Это же ненормально!
— Галина Петровна, хватит. Я вам вчера уже объяснила — никаких секретов. Есть договорённость. Вполне взрослая, между прочим.
— Какая ещё договорённость?! — голос стал стальной, будто она на бронепоезде подъехала. — Семья — это одно целое! А не два разных кошелька!
— Мы решили копить раздельно. Это нас обоих устраивало. — Лариса нарочно не добавила «раньше».
— Глупости! — вспыхнула свекровь. — В нормальных семьях всё общее!
— А почему тогда Андрей не предложил это сразу? После свадьбы? — она сделала глоток кофе и посмотрела в окно.
— Он… ну… думал, что ты сама поймёшь. Это ведь очевидно!
— Ага. Как в сказке: сиди, гадай, чего принцу надобно.
— Лариса, не ерничай. Давай встретимся. Посидим втроём, поговорим по душам. Как люди!
— Не получится.
— Почему нет? Мы же семья!
— Вот именно, — и сбросила звонок.
Душ, кофе на бегу, рабочие чаты. Голова как пчелиный улей — звонит, гудит, зудит. Андрей писал каждый час: сначала каялся, потом умолял, потом начал обвинять. Классика жанра — сначала «прости», потом «ты сама виновата».
К вечеру Лариса просто выключила телефон. Всё. Хватит. Хочет говорить — пусть пишет письма голубями.
Она зашла домой и застыла. На кухне, как на сцене дешёвого спектакля, — букет роз в вазе. А рядом, сияя, как лампочка в подъезде, — Андрей. Весь из себя радушный.
— Привет, дорогая! — он встал, шагнул к ней и потянул руки.
— Угу. Красивые цветы. Сколько стоили? — она не улыбнулась, даже бровь не дёрнулась.
— Да ерунда, тысяча полторы.
— Тысяча полторы? На растения, которые завянут через два дня? — Лариса сбросила куртку.
— Лара, ну хватит считать каждую копейку! Надо уметь радоваться жизни!
— Ага. За мой счёт, да? Радоваться?
— Да за наш, Господи! У нас же всё общее!
И вот тут её переклинило. Маска рухнула, голос стал звонкий, как у новостной ведущей с характером:
— Общее? С каких это пор?
— С тех самых! Как только поженились!
— Интересно. А когда ты в последний раз положил хоть копейку на общий счёт?
— Забудь ты про это! — он отмахнулся. — В нормальных семьях никто не ведёт учёт!
— А в нормальных семьях мужики не сидят на шее у жены! — Лариса уже кипела. — А ты три года жил за мой счёт!
— Я не жил! Я вкладывался!
— Во что? В модные кроссовки? В наушники за двадцать тысяч? В доставку еды из ресторана, когда я ем гречку три дня подряд?!
— Ну извини, я что, должен как нищий ходить?
— Да ты и есть нищий! Только с амбициями! — она вскинула руки. — Я копила. На квартиру. А ты — на «стильно выглядеть»!
— Никто тебя не заставлял!
— Меня заставляла мечта! О своей квартире! Без тебя!
Он отступил. Прежнюю Ларису он знал. А эта — с горящими глазами, с трясущимися руками — была чужая.
— Лара, давай поговорим спокойно…
— Поздно. Цветочки свои забери! — она схватила букет и метким броском отправила его в мусорное ведро. — Вот туда они и подходят!
— Это же просто жест доброй воли!
— Доброй воли? Ты цветами меня купил? Может, на кольцо сразу замахнулся бы, чтоб я обратно в «общий бюджет» прыгнула!
Он молчал.
— Слушай, иди лучше к маме. У неё там, глядишь, и бюджет общий, и забота, и тапочки по размеру.
— Лара…
— До свидания! Я устала от этого спектакля!
Дверь спальни хлопнула так, что Андрей вздрогнул. Он остался на кухне с мусорным ведром, полным роз и разобранной жизнью.
Утро. Чемодан, ноутбук, паспорт. Всё по списку.
— Ты куда? — Андрей стоял в дверях, как школьник, который забыл сделать домашку.
— Съезжаю.
— Ты не можешь вот так взять и уйти!
— Могу. И ухожу.
— Из-за денег?!
— Нет. Из-за тебя. Ты оказался не тем, за кого я тебя принимала.
Он бросился к двери, перекрывая выход:
— Ну подожди! Всё будет по-другому! Забудем про деньги!
— Да? И как мы заживём? Как раньше? Когда я копила, а ты тратил?
— Я… ну…
— Нет между нами доверия, Андрей. Оно умерло. Вместе с букетом в мусорке.
Он шёл за ней, как потерявший щенка.
— Лара, ну не уходи. Пожалуйста. Я исправлюсь. Не буду больше просить…
— Не будешь. Потому что просить будет уже не у кого.
Хлопнула дверь. На лестничной площадке — тишина. Чемодан в руке. Пустота в груди. Но какая-то лёгкая, освобождающая.
Прошло полгода.
Офис застройщика. За столом — менеджер, парень лет двадцати, с ухоженной бородкой и голосом, как у ведущего лотереи.
— Угловая, восьмой этаж, вид на парк. Первый взнос — три с половиной миллиона. Будете подписывать?
Лариса кивнула.
— Буду.
Она взяла ручку и поставила подпись. Строчка за строчкой. Каждая буква — как шаг по лестнице вверх. Навстречу к себе. К своей жизни.
Андрей звонил первые два месяца. Цветы, слова, угрозы от мамы. Но всё в холостую. Развод прошёл быстро и без слёз — делить было нечего. Кроме разочарований.
Теперь она жила в студии и ждала ключи. Сама. Без советчиков, без маминых сынков, без «общего бюджета».
Улыбнулась себе в отражении витрины. Женщина, у которой всё получилось. Потому что она пошла не в семью. А в люди.
