Звонок раздался в пятницу. Утро. Я сидела в офисе на третьем этаже бизнес-центра. Передо мной лежали отчёты по объектам. Четыре торговых центра, два офисных здания, двадцать три квартиры. График работы бригад. Расходники. Зарплаты.
Телефон завибрировал. На экране высветилось имя.
Даша.
Номер был сохранён со школьных времён. Я посмотрела на экран. Нажала сброс.
Мы с Дашей Соколовой учились вместе все одиннадцать лет. С первого по одиннадцатый класс. Сидели за одной партой до девятого. Дружили. Ходили друг к другу в гости. Делились секретами.
А потом всё резко изменилось.
В девятом классе мои родители развелись. Отец ушёл к другой женщине. Мама осталась одна с двумя детьми. Денег стало в разы меньше. Мы переехали из трёшки в однушку. Я перестала ходить на дорогие секции. Одежду покупали дешёвую.
Даша это заметила сразу. И отдалилась. Не сразу. Постепенно.
Сначала стала реже звать в гости. Потом начала общаться с другими девочками на переменах. Девочками из обеспеченных семей. Потом пересела за другую парту.
В десятом классе она встречалась с Кириллом. Парень из богатой семьи. Отец владел сетью автосалонов. Даша расцвела. Новая одежда каждую неделю. Телефон последней модели. Поездки на море.
Я стала для неё никем. Слишком бедная. Слишком простая. Слишком неинтересная.
После школы мы виделись редко. На встречах выпускников. Три раза за десять лет.
Первая встреча — через год после школы. Даша вышла замуж за Кирилла. Показывала кольцо. Рассказывала про свадьбу в ресторане. Двести гостей.
Я тогда работала продавцом в магазине одежды. Получала восемнадцать тысяч. Снимала комнату вместе с подругой. Экономила на всём.
Вторая встреча — через пять лет. У Даши родился сын. Она привезла фото коттеджа. Новая машина мужа. Поездка в Италию.
Я к тому времени уже работала старшей смены в клининговой компании. Получала сорок тысяч. Копила на своё дело.
Третья встреча — два года назад. Даша хвасталась ремонтом в доме. Мебель из Италии. Поездка на Мальдивы.
Я молчала про свой бизнес. Не хотелось рассказывать. Зачем?
Работу в клининге я начала ровно в двадцать один год. Сразу после техникума. Устроилась простой уборщицей. Ночные смены в офисных центрах. С десяти вечера до шести утра.
Мыла полы в огромных коридорах. Протирала столы в переговорных. Чистила туалеты. Выносила мусор. Первые три месяца болела спина. Уставала сильно.
Зарплата была двадцать две тысячи. Для Москвы смешные деньги. Но я запоминала всё. Как быстрее организовать работу. Какие средства эффективнее. Где экономить время.
Через полгода меня перевели на дневные смены. Клининг в квартирах после ремонта. Там платили больше. Двадцать восемь тысяч.
Через год я стала бригадиром. Четыре человека в подчинении. Зарплата поднялась до тридцати пяти тысяч.
Ещё через год — старшая смены. Контроль пяти бригад. Общение с заказчиками. Составление графиков. Сорок пять тысяч в месяц.
Я училась управлению. Психологии. Экономике. Читала книги по ночам. Смотрела вебинары по выходным.
В двадцать шесть лет я поняла: пора открывать своё. Накопила денег. Взяла кредит. Купила профессиональное оборудование. Зарегистрировала ООО. Наняла первых трёх человек.
Первый год был кошмаром. Я работала по шестнадцать часов. Сама выезжала на объекты. Сама вела переговоры. Сама составляла сметы. Спала по четыре часа.
Но я выплыла. К концу первого года у меня было восемь человек в штате. Пять постоянных заказчиков. Доход триста тысяч в месяц.
Сейчас у меня шесть полноценных бригад. Сорок два человека. Все официально. Белая зарплата от сорока тысяч. Соцпакет. Больничные. Отпуска.
Контракты с пятью крупными торговыми центрами. Три офисных здания. Регулярные заказы от строительных компаний — уборка после ремонта. Частные клиенты — генеральные уборки квартир и домов.
Я купила двухкомнатную квартиру. Без ипотеки. За наличные. Купила машину. Откладываю на пенсию. Путешествую два раза в год.
Я не ношу униформу уборщицы уже много лет. Я владелец бизнеса. Я руководитель.
Но в соцсетях я не кричала об этом. Не выкладывала фото офиса. Публиковала редко. Семья. Путешествия. Никаких намёков на бизнес.
Телефон зазвонил снова. Второй раз. Я снова сбросила.
Прошло минут пять. Телефон завибрировал. Сообщение.
Я открыла общий чат одноклассников. Тридцать два человека.
Даша запостила скриншот. Моя страница в соцсетях. Фото трёхмесячной давности.
Я стою возле фургона. На мне фирменная футболка с логотипом. В руках папка с документами. Позади — белый фургон с надписью «Клининговые услуги».
Под фото её комментарий:
«Ну что, Верочка Каширина получила своё место уборщицы? Помню, как она в школе мечтала о большой карьере, о бизнесе, о миллионах. А теперь полы моет за копейки. Жизнь всё расставила по местам. Каждому — своё».
Я перечитала. Ещё раз. Медленно. Пролистала ниже. Уже появились реакции.
Оля Сидорова поставила смайлик со слезами от смеха.
Игорь Волков написал: «Серьёзно? Вера уборщица? Не знал».
Света Краснова: «Ой, как неловко…»
Даша продолжила накручивать:
«Вообще молодец, что хоть так работу нашла. Не все же в институт могут поступить. У кого-то мозгов не хватает, у кого-то денег. Ну и ничего страшного. Кому-то надо и грязную работу делать. Полы сами себя не помоют».
Ещё один смайлик. Анна Григорьева. Потом кто-то написал: «Девочки, ну это уже слишком».
Даша ответила: «Что слишком? Я же не обижаю. Просто констатирую факт. Наша Верочка — простая уборщица. Это её выбор. Пусть не стыдится».
Я положила телефон на стол. Закрыла глаза. Глубоко вдохнула.
Ярость не пришла сразу. Сначала было недоумение. Потом я успокоилась.
Я открыла глаза. Взяла телефон. Открыла контакт Даши.
Набрала номер. Она взяла после третьего гудка.
— Привет! — голос бодрый, весёлый. — Ну наконец-то! Ты чего молчишь? Обиделась на шутку что ли?
— Даша, — сказала я максимально ровным голосом. — Ты написала в общий чат, что я получила место уборщицы.
— Ну да! — засмеялась она искренне. — Я же видела фото. Ты в форме стоишь возле машины для уборки. Не скрывай, Верк, всё нормально. Работа есть работа. Лучше уборщицей, чем безработной.
— И ты решила это обсудить публично? При всех одноклассниках?
— А что такого? — удивилась она. — Мы же друзья были. Я просто поинтересовалась, как у тебя дела. Переживаю за тебя, честно. Вот думаю, может, помочь чем? У Кирилла связи есть. Может, устроит тебя в офис кем-нибудь? Секретарём. Или помощником менеджера. Чтобы ты не на коленях ползала с тряпкой.
— Помощником менеджера, — повторила я.
— Ну да. Это же лучше, чем полы драить. Ты подумай. Нормальная работа. В офисе. С людьми. А то уборка — это же позор, если честно. Я бы на твоём месте умерла со стыда.
— Со стыда, — повторила я.
— Ну конечно! — она разошлась. — Представь, ты приходишь на встречу выпускников. Все спрашивают: «Чем занимаешься?» А ты: «Полы мою». Кошмар же! Хотя, может, это я такая гордая. Но мне кажется, женщина должна либо удачно выйти замуж, либо нормальную карьеру сделать. А не вёдра таскать.
Я молчала. Слушала. Записывала мысленно каждое слово.
— Верк, ты чего молчишь? Обиделась? Ну извини, если что. Я же добра желаю. Давай встретимся, поговорим? Я тебе контакты дам. Кирилл у меня золото, всех знает. Устроим тебя по-человечески.
— Давай встретимся, — согласилась я.
— О! Вот и отлично! — обрадовалась Даша. — Я как раз сегодня свободна. Вечером могу. В шесть. Тебе где удобнее? Может, в центре? В кафе?
— Хорошо. В шесть.
— Супер! Тогда до встречи! И не переживай, Верунь. Мы что-нибудь придумаем. Вытащим тебя из этой ямы.
Из ямы. Она считала мою жизнь ямой.
Я положила трубку. Набрала внутренний номер.
— Татьяна Сергеевна, зайдите ко мне, пожалуйста.
Через минуту в кабинет вошла директор по работе с клиентами. Женщина сорока пяти лет, всегда собранная, деловая.
— Вера Николаевна, слушаю вас.
— Подготовьте мне полную презентацию компании, — попросила я. — Все показатели. Оборот за последний год. Количество сотрудников. Список объектов. Фотографии до и после. Отзывы клиентов. Копии договоров с крупными заказчиками. Всё на флешку.
— Для переговоров? — уточнила она.
— Можно и так сказать.
— Хорошо. Когда нужно?
— К пяти вечера.
— Будет готово.
Она вышла. Я вернулась к отчётам.
В пять часов Татьяна Сергеевна принесла флешку. Вместе с распечатанной презентацией в папке.
— Проверьте, пожалуйста, — сказала она. — Если что-то добавить нужно, скажите.
Я пролистала документы. Обложка с логотипом компании. Структура. История. Цифры роста. Фотографии объектов. Отзывы.
— Спасибо. Отлично.
Я переоделась. Надела деловой костюм. Серый пиджак, белая блузка, классические брюки. Собрала волосы в хвост. Минимум косметики.
Приехала в кофейню ровно в шесть. Даша уже сидела за столиком у окна.
Она выглядела дорого. Пальто, явно не из масс-маркета. Сумка известного бренда. Часы блестели на тонком запястье. Волосы уложены в салоне. Маникюр. Макияж.
Она встала. Обняла меня. Поцеловала в щёку. Холодно. Формально.
— Верунь! Как же ты изменилась! Похудела, что ли?
— Возможно.
Мы сели. Официантка подошла сразу.
— Что будете?
Даша заказала капучино и чизкейк. Я — американо. Без сахара.
— Ты не ешь сладкое? — удивилась Даша. — Диета?
— Просто не хочу.
Она достала телефон. Положила его на стол экраном вверх. Проверяла сообщения каждые тридцать секунд. Писала кому-то. Улыбалась экрану.
— Извини, — спохватилась она. — Кирилл пишет. У него сделка важная сегодня. Переживаю.
— Понятно.
Она отложила телефон. Посмотрела на меня внимательно.
— Слушай, Верк, давай начистоту. Я правда хочу тебе помочь. Ты же понимаешь, что уборка — это не профессия. Это временная подработка. Для студентов. Или для тех, кто совсем без образования.
— У меня техникум, — сказала я. — Менеджмент.
— Ну вот видишь! — обрадовалась она. — У тебя же образование есть! Зачем тогда полы мыть? Это же деградация. Ты могла бы работать в офисе. Нормально. С карьерным ростом.
— И сколько платят помощникам менеджера? — поинтересовалась я.
— Ну, в среднем… тысяч сорок-пятьдесят. Может, больше, если повезёт. Но зато престижно! Ты в офисе сидишь, а не на коленях ползаешь.
— Сорок тысяч, — повторила я.
— Ну да. Для начала нормально. Потом вырастешь до менеджера. Там уже шестьдесят-восемьдесят дают.
Официантка принесла заказ. Даша тут же начала фотографировать чизкейк. С разных углов. Потом селфи с чашкой кофе.
— Сторис запилю, — пояснила она. — Подписчики любят, когда я красивые места показываю.
Я пригубила кофе. Горячий. Крепкий.
— Даш, а ты где работаешь? — спросила я.
Она расправила плечи. Гордо подняла подбородок.
— Я не работаю. Я домохозяйка. Веду дом. Воспитываю ребёнка. Кирилл обеспечивает семью полностью.
— Понятно.
— Но это совсем другое! — тут же добавила она. — Я не прислуга какая-то. Я жена успешного бизнесмена. Это статус. Это уважение. Я занимаюсь домом, садом, интерьером. Развиваю свой блог. У меня пять тысяч подписчиков!
— Впечатляет.
— А ты что? — она наклонилась ближе, понизив голос. — Замужем хоть?
— Да. Пять лет.
— И муж твой чем занимается?
— Работает в сфере логистики. Хорошая зарплата.
— Ну и зачем тогда ты в уборщицы пошла? — искренне не поняла Даша. — Если муж зарабатывает? Можно же дома сидеть. Или хобби какое-то завести. Блог вести, как я.
Я отпила кофе. Поставила чашку.
— Даш, я не уборщица.
Она уставилась на меня.
— Что?
Я достала из сумки флешку. Положила перед ней на стол.
— Я владелец клининговой компании.
Даша смотрела на флешку. Потом на меня. Потом снова на флешку.
— Что?
— Моя компания занимается профессиональным клинингом. Уборкой офисов, торговых центров, квартир после ремонта. У меня шесть бригад. Сорок два сотрудника в штате. Годовой оборот — двадцать восемь миллионов рублей.
Она открыла рот. Закрыла. Снова открыла.
— Ты врёшь.
— На флешке полная презентация компании, — я кивнула на стол. — Все документы. Договоры с торговыми центрами. Фотографии объектов до и после уборки. Отзывы клиентов. Финансовые показатели. Можешь посмотреть.
Даша не двигалась. Смотрела на меня расширенными глазами.
— Но ты же… ты была на фото… в форме…
— Это корпоративная брендированная футболка, — пояснила я спокойно. — Я приезжала на объект. Встречалась с заказчиком. Проверяла работу бригады. Я владелец. Я контролирую все процессы лично.
— Не может быть…
— Я начинала уборщицей двенадцать лет назад, — сказала я. — За двадцать две тысячи в месяц. А сейчас у меня компания. Шесть бригад. Сорок два человека в штате.
Даша побледнела. Пальцы сжали край салфетки.
— Ты серьёзно?
— Абсолютно.
— Но почему… почему ты не сказала?
— А зачем? — пожала я плечами. — Чтобы ты восхищалась? Чтобы просила связей? Мне не нужно ничего доказывать.
— Я не знала… — пробормотала она.
— Ты не спросила, — отрезала я. — Ты увидела фото. Увидела форму с логотипом клининговой компании. И решила, что я неудачница. Что я мою полы за копейки. Что можно меня публично унизить. Показать всем одноклассникам, какая я жалкая.
— Вера, я пошутила! — голос дрогнул. — Ну правда же! Я же не со зла!
— Пошутила, — повторила я. — «Жизнь всё расставила по местам. Каждому — своё». Это шутка?
— Ну… я не думала…
— «Не все же в институт могут поступить. У кого-то мозгов не хватает». Это тоже шутка?
Даша молчала. Смотрела в стол.
— «Полы сами себя не помоют. Кому-то надо и грязную работу делать». Очень смешно, Даш. Весь чат ржал.
— Прости меня… — прошептала она.
— За что прощать? — я наклонилась ближе. — За то, что ты считаешь уборку грязной работой? За то, что презираешь людей, которые её выполняют? За то, что публично опозорила меня, не зная правды?
— Я правда не знала…
— Знаешь что, Даша? — я откинулась на спинку стула. — Мне тебя жаль.
Она вскинула голову.
— Что?!
— Жаль. Искренне. У тебя нет профессии. Нет своих денег. Нет независимости. Ты живёшь на содержании у мужа. Хвастаешься его машиной, его домом, его деньгами. А сама ты кто? Домохозяйка с пятью тысячами подписчиков?
— Заткнись! — выкрикнула она громко.
Несколько посетителей обернулись. Официантка замерла у соседнего столика.
Даша осеклась. Покраснела. Схватила сумку.
— Я достойно живу! — прошипела она, наклоняясь ко мне. — У меня дом. Семья. Ребёнок. Стабильность. А у тебя что? Уборка! Пусть даже своя компания!
— У меня свобода, — спокойно ответила я. — У меня свой бизнес. Свои деньги. Своя жизнь. Мне не нужно выпрашивать у мужа деньги на новое платье. Не нужно отчитываться за каждую трату. Я независима.
— Ты завидуешь! — Даша вскочила. — Вот и всё! Завидуешь моей жизни! Моему мужу! Моему дому!
— Я не завидую, — я тоже встала. Положила деньги на стол за кофе. — Я свободна. А ты — нет. Пока муж обеспечивает, ты королева. А что будет, если он уйдёт? Найдёт моложе? Или разорится? Ты хоть раз в жизни сама зарабатывала? Знаешь, как это — получить первую зарплату за свой труд?
Даша схватила пальто.
— Пошла ты! Уборщица!
— Владелец, — поправила я. — Директор. Запомни, Даш. Я не уборщица. Я предприниматель. Я создала компанию. Дала работу сорока двум людям. Плачу им достойную зарплату. Плачу налоги. Развиваю бизнес.
Даша выбежала из кофейни. Я допила кофе. Спокойно.
Через два часа она написала в личку. Длинное сообщение. Про то, что она не хотела обидеть. Что просто пошутила. Что давайте забудем.
Я не ответила.
Через день она удалила тот пост из чата. Написала извинение. Общее. Размытое.
Несколько одноклассников написали мне в личку. Спросили про компанию. Попросили контакты. Кто-то хотел заказать уборку. Кто-то искал работу.
Даша больше не писала.
Я вернулась к работе. К отчётам, договорам, планированию.
Муж вечером спросил:
— Как встреча?
— Нормально, — пожала я плечами. — Поставила точку.
Он обнял меня.
— Молодец.
Я не жалею. Не о встрече, не о словах.
Даша думала, что я мою полы за копейки. А я владею компанией. Вот и вся разница между нами.
Она живёт на мужнины деньги. Я зарабатываю сама. Она хвастается чужим. Я построила своё.
Прошло три недели. Я сидела в офисе. Готовила новый контракт.
Даша продолжает вести блог. Выкладывает фото из ресторанов. Пишет про счастливую жизнь. Пять тысяч подписчиков хлопают в ладоши.
А у меня сорок два сотрудника. Контракты на два года вперёд. Я не жалею ни о чём. Ни о словах, ни о той встрече.
Даша хотела показать всем, какая я неудачница. А показала, какая она сама.
